Będę cię gasił BARDZO POWOLI – szepnął STRAŻAK... i śmiech bandziorów nagle ucichł

Przez huk płomieni usłyszałem kaszel z dalekiego pokoju, tam gdzie według dokumentów już nikt nie mieszkał. Wyważyłem zwęglone drzwi butem. W kącie pod mokrym kocem skuliła się dziewczyna około 20 lat. Szarpnięciem postawiłem ją na nogi.

Schody za moimi plecami zamieniły się już w ścianę ognia. Zbyt równego, zbyt złego. Tak pali się tylko rozlana benzyna. A na dole przez pęknięte szkło zobaczyłem trzech mężczyzn w skórzanych kurtkach.

Spokojnie palili papierosy obok czarnego terenowego samochodu i patrzyli jak dopala się dom. Nie jak gapie, lecz jak kierownicy budowy odbierający wykonaną robotę. Dziewczyna wczepiła się w moją kurtkę i wyszeptała zdartym głosem. Zamknęli wszystkie drzwi od zewnątrz.

Czekają, aż zamieni się w popiół. W tamtej sekundzie nie znałem jeszcze jej imienia. Nie wiedziałem, że wyciągnięcie jej z ognia to dopiero połowa sprawy i że ta trójka i tak ją odnajdzie. A teraz po kolei.

Nazywam się Tomasz. Mam 48 lat. 25 z nich oddałem straży pożarnej. Nie byłem oficerem od biurka.

Zawsze szedłem w ogień. Dla mnie płomień nigdy nie był po prostu żywiołem. Za nim zawsze stały dokładny rachunek i doświadczenie. Prądy powietrza, różnice ciśnień, ukryte pustki w stropach.

Potrafiłem czytać płonący budynek tak jak chirurg czyta zdjęcie rentgenowskie. Wiedziałem gdzie ogień się dusi, a gdzie przejdzie na wylot, pozostawiając tylko czarny szkielet. Ale znajomość fizyki nie chroni przed ludzką zgnilizną. 5 lat temu straciłem żonę.

Jedliśmy kolacje w niedrogiej restauracji na obrzeżach miasta, kiedy w kuchni zwarła instalacja. Budynek był na prędce obity palnymi panelami stworzywa, które inspektor przepuścił za łapówkę od miejscowego szefa. Byłem tam bez munduru jako zwykły gość, ale z przyzwyczajenia rzuciłem się wyprowadzać ludzi. Jednak gęsty, toksyczny dym zrobił swoje szybciej.

Żona udusiła się, zanim przyjechali moi koledzy. Nie zdołałem jej uratować, choć o pożarach wiedziałem wszystko. Od tamtej pory żyłem według jednej prostej zasady. Ogień nie potrafi kłamać, przeciwieństwie do ludzi w drogich garniturach.

Jeśli ktoś używa płomienia jako broni przeciwko słabszym, staje się ścianą między nimi. Dopracowywałem ostatnie miesiące do emerytury, starając się trzymać w cieniu. Marzyłem o małym domku za miastem nad jeziorem, gdzie pachnie wilgotną ziemią i sosną, a nie spalenizną i stopionym plastikiem. Ale tamtej nocy dyspozytor przekazał wezwanie na ulicę Ząbkowską.

Płonął stary, czteropiętrowy murowany dom. Według papierów był już wyludniony, ale my w jednostce doskonale wiedzieliśmy. Wciąż mieszkają tam ludzie, ci, którym nie było dokąd uciekać. Kiedy nasz wóz gaśniczy skręcił w ciasne podwórko, od razu zrozumiałem.

To nie przypadek. Ogień ogarnął od razu dwie klatki schodowe od parteru. Szedł nienaturalnie równo i zachłannie. wyraźny ślad rozlanego akceleratora.

Zapach benzyny zagłuszał nawet smró palonego drewna. Przy domu nie było zwykłego zamieszania. Nikt nie krzyczał w panice. Z boku, w cieniu rozłożystego kasztanowca, czernił się ten sam czarny terenowy samochód, a obok niego kilka postaci w skórzanych kurtkach.

Nie spieszyli się, nie krzątali. Patrzyli na ogień z chłodnym, rzeczowym zadowoleniem. Tak obserwują nie przypadkowi przechodnie, lecz ci, którzy sami to wszystko zorganizowali. Moja załoga zaczęła rozwijać węże, ale w hydrancie nie było ciśnienia.

Ktoś zakręcił zawór wstydzi na sąsiedniej ulicy. >> Podczas gdy chłopaki rzucali przekleństwami i próbowali podłączyć się do zbiornika wozu, ja założyłem maskę, wziąłem topór i wszedłem w zadymioną klatkę. Na drugim piętrze według moich szacunków mógł jeszcze pozostać ktoś żywy. Tam właśnie poszedłem i właśnie w tym momencie ją znalazłem, tę dziewczynę pod mokrym kocem.

Kim jest i dlaczego została sama wskazanym na zagładę domu dowiedziałem się dużo później. Wtedy wiedziałem tylko jedno. Zostawiono ją tu, by umarła. Obejrzałem się na drzwi.

Korytarz zamienił się już w rozpalony tunel aerodynamiczny. Temperatura rosła z każdą sekundą. Dym gęstą czarną zasłoną opadał z sufitu. Zwykły człowiek w panice rzuciłby się do okna i wybił szybę, żeby zaczerpnąć łyk świeżego powietrza.

Ale ja znałem fizykę. Wystarczy wybić tę szybę. A tlen z ulicy w jednej chwili wleje się do środka, karmiąc nagromadzone tlące się gazy. Nastąpi wybuch wstecznego ciągu płomieni, który wypali pokój do cna w ułamku sekundy.

Trzymaj się mnie. Pod żadnym pozorem nie wstawaj na pełną wysokość. Rozkazałem, naciągając jej na głowę kaptur ewakuacyjny z mojej torby. Do schodów jej nie poprowadziłem.

Tam huczało już krematorium. Podprowadziłem dziewczynę do ściany nośnej oddzielającej mieszkania. Przedwojenny mur był solidny, ale znałem słaby punkt takich budowni. stare szyby wentylacyjne i zamurowane cegłą przejścia między sąsiednimi pokojami.

Opukiwałem ścianę obuchem, aż dźwięk stał się głuchy. Tam, gdzie stary otwór drzwiowy kiedyś zamurowano grubością zaledwie pół cegły. Uderzałem ciężko, miarowo, wkładając w to cały ciężar ciała. Dziczyła się każda sekunda.

W końcu przegroda ustąpiła i wyłamałem otwór dostatecznie duży, byśmy mogli przecisnąć się do sąsiedniego, jeszcze nieobjętego ogniem mieszkania, którego okna wychodziły na drabinę pożarową w wewnętrznym ślepym podwórzu. Schodziliśmy po zardzewiałych metalowych stopniach, gdy dach domu zaczął z przerażającym trzaskiem zapadać się do środka. Łoskot z tropów zagłuszył wycie syren. Wyniosłem dziewczynę na rękach z bramy podwórza prosto na ulicę, dalej od nieznośnego promieniowania cieprnego.

Opuściłem ją na zimny asfalt obok karetki pogotowia i wtedy niespiesznym, władczym krokiem podeszła do nas ta trójka z cienia kasztanowca. Starszy z bladą blizną nad brwią zatrzymał się dwa kroki od nas. bił od niego ciężki zapach perfum, który zupełnie nie pasował do kurzu i brudu tej robotniczej dzielnicy na prawym brzegu Wisły. Obojętnie spojrzał na uratowaną dziewczynę, a potem przeniósł na mnie ciężkie, zimne spojrzenie.

Niepotrzebnie tam wlazłeś, strażaku powiedział niskim, absolutnie równym głosem. Dom stary, instalacja zgniła, nieszczęśliwy wypadek. I tak szedł do rozbiórki. Po co ci cudze problemy?

Powoli zdjąłem hełm. Otarłem szczypiący pot z czoła. Wokół krzątali się moi koledzy, rozwijając węże, ale ta trójka stała tak, jakby była pełnoprawnymi gospodarzami ulicy. Żaden z policjantów przestępujących z nogi na nogę w kordonie 20 met od nas nawet nie spojrzał w ich stronę.

Zrobiłem krok do przodu, skracając dystans. Byłem o pół głowy wyższy od niego, w ciężkim ubraniu bojowym, przesiąkniętym dymem z toporem w ręku. Nie zamierzyłem się, ani nie podniosłem głosu. Po prostu spojrzałem mu w oczy tym samym wzrokiem, jakim patrzyłem na ogień, gdy zamierzałem go zdusić.

Zapach benzyny na klatce schodowej. Drzwi zamknięte przez kogoś od zewnątrz. Napiszę to wszystko w oficjalnym raporcie. Powiedziałem cicho i wyraźnie.

A jeśli jeszcze raz się do niej zbliżysz, pokażę ci, jak pali się twoja droga kurtka. I uwierz, gasić cię będę bardzo powoli. Bandyta lekko zmrużył oczy. W jego wodnistych źrenicach mignął zimny rachunek.

Był sprytnym drapieżnikiem i rozumiał, że teraz na oczach kilkunastu ratowników i medyków urządzanie przedstawienia mu się nie opłaca. A i topór w mojej ręce wyglądał dostatecznie przekonująco. Krzywo się uśmiechnął. Raporty w tym mieście pisze się ołówkiem, staruszku, a ściera się gumką razem z tymi, którzy je piszą.

Jeszcze się zobaczymy. Dbaj o zdrowie. Ledwo dostrzeganie skinął na swoich i niespiesznie ruszyli do terenowego samochodu. Patrzyłem jak odjeżdżają i czułem jak w środku zaciska się lodowata sprężyna.

Policja była już na miejscu. Śledczy w wymiętym płaszczu leniwie przepytywał gapiów, zapisując coś w notesie. Ale zdążyłem zauważyć, jak ten śledczy, odszedłszy na bok, po przyjacielsku uścisnął dłoń jednemu z chłopaków w skórzanej kurtce. Oddanie Anny władzom w tej chwili byłoby równoznaczne z podpisaniem wyroku śmierci.

Odwróciłem się do dziewczyny. Siedziała na krawężniku, ściskając w rękach maskę tlenową. i trzęsła się jako sika. "Możesz iść?" zapytałem pochylając się do niej.

Skiniała głową spazmatycznie. To wstawaj. Musimy się stąd zabierać natychmiast, zanim ktoś zwróci na nas uwagę. Do szpitala jej nie poprowadziłem.

Do policyjnego kordonu też nie. Wyprowadziłem ją podwórkami coraz dalej od światła ulicznych latarni i kogutów. Szliśmy długo, aż przekroczyliśmy opuszczone tory kolejowe i zagłębiliśmy się w starą strefę przemysłową. Tu wśród pustych magazynów i zarośniętych ślepych załuków kryła się stara zajezdnia tramwajowa.

Zamknięto ją jeszcze pod koniec lat 80. Znalazłam to miejsce kilka lat temu po śmierci żony, kiedy szukałem konta, gdzie można po prostu siedzieć w absolutnej ciszy i nie widzieć ludzi. Naprawiłem tam kawałek dachu, postawiłem żeliwny piecyk i przyciągnąłem starą kanapę. To była moja kryjówka.

Weszliśmy do dudniącej przestrzeni, przesiąkniętej mazutem i wilgotną cegłą. Zamknąłem ciężką metalową bramę na masywny zasó, zapaliłem lampę naftową i rozpaliłem w piecu. Annę posadziłem na kanapie, narzuciłem jej na ramiona suchy wełniany koc i nalałem gorącej herbaty z termosu. Piła małymi łeczkami, nie odrywając wzroku od tańczącego w piecu płomienia.

Dziękuję. Wreszcie odezwała się. Jej głos wciąż był ochrypły i słaby. Gdyby nie pan nazywam się Tomasz, przerwałem się dając naprzeciwko.

A teraz opowiadaj kim oni są, dlaczego podpalili dom razem z tobą i dlaczego policja jest ślepa. Anna opuściła kubek na kolana. W mdłem świetle lampy jej twarz wydawała się zupełnie blada i wymęczona, ale w oczach czytało się niedziecięce zgorzknienie. Mój ojciec pracuje jako inżynier projektant.

To mieszkanie kupił 20 lat temu. To wszystko co mamy. Zaczęła cicho, jakby bała się zakłócić ciszę zajezdni. Pół roku temu do naszej dzielnicy weszła firma Nowa Praga.

Wykupują stare domy, a właściwie zmuszają do sprzedaży za bezcen. Chcą oczyścić kwartał pod zabudowę. Większość sąsiadów poddała się od razu, gdy tylko zapukali do ich drzwi chłopcy z kijami bejsbolowymi. Tym, którzy się opierali, zaczęły przytrafiać się dziwne rzeczy.

Komuś zimą pękły rury z wrządkiem, kogoś brutalnie pobito w ciemnym załuku. Zamilkła na chwilę, ciężko przełykając. Mój ojciec odmówił stanowczo. Zebrał archiwalne dokumenty potwierdzające historyczną wartość budynku.

Chciał iść do sądu, zaangażować prasę, a tydzień temu przyszedł do nas człowiek, nazywają go Marek. Marek Kamiński. Mówią, że kiedyś nosił mundur, a teraz rozwiązuje problemy dla wielkich deweloperów. Nie krzyczał, nie wymachiwał pięściami, po prostu położył na stole umowę i absolutnie spokojnym tonem powiedział, że jeśli nie podpiszemy papierów do piątku, nasz dom zostanie uznany za grożący zawaleniem i spłonie z powodu wadliwej instalacji, a my spłoniemy razem z nim.

I dzisiaj był piątek. Sucho podsumowałem, czując jak zaciskają mi się pięści. Tak. Rodzice pojechali do niezależnego adwokata w innym mieście, żeby nadać sprawie bieg.

Zostałam w domu sama. Nawet nie przypuszczałam, że odważał się na coś takiego w centrum miasta. W tych czasach odważył się na wszystko dla ziemi. Dorzuciłem suche polano do pieca.

Iskry wzbiły się w górę. Policja jest przekupiona od góry do dołu. Sam widziałem, jak śledczy poufale rozmawiał z tymi draniami na zgliszczach. Iść na komisariat nie ma sensu.

Twojego ojca oskarżą o naruszenie przepisów bezpieczeństwa i zwalą na niego szkody w sąsiednich budynkach. Anna podniosła na niepełne rozpaczy szare oczy. Co więc mamy robić? Ojciec ma teczkę z dokumentami, nie tylko o historycznej wartości.

Udało mu się zdobyć kopię czarnej księgowości dewelopera. Są tam schematy przekupywania miejskich urzędników, trasy przelewów pieniędzy. przekazał te papiery jednemu człowiekowi, jedynemu, któremu ufał od czasów studiów. Komu?

Pochyliłem się do przodu. Dziennikarzowi. Nazywa się Janusz. Pracuję w niezależnym wydawnictwie.

Obiecał, że w poniedziałek wypuści miażdżący materiał. Jeśli te dokumenty trafią do druku, wybuchnie skandal na całą Polskę. Żaden kupiony funkcjonariusz w policji nie zdoła tego zamieść pod dywan. budowę zamrożą, a Markiem zajmie się prokuratura stołeczna.

Gdzie teraz jest ten Janusz? W redakcji w Starym Centrum. Powiedział, że zamknie się tam na cały weekend. Będzie przygotowywał tekst.

Ojciec umówił się, że dzisiaj w nocy przywiozę mu ostatnią kasetę. Są na niej nagrania rozmów z dyktafonu z groźbami od Marka. Mam ją przy sobie. Anna sięgnęła do kieszeni swojej okopconej bluzy i wyciągnęła mały plastikowy prostokąt.

Patrzyłem na ten drobiaszg i rozumiałem cały rozmiar katastrofy. Marek Kamiński z pewnością dowiedział się o przecieku. Nie wystarczy mu po prostu spalić upartego domu. Musi zniszczyć Annę, żeby na zawsze przeciąć więź między inżynierem a prasą.

A teraz, gdy wyciągnąłem ją z ognia żywą, stałem się nieuwzględnioną zmienną w ich idealnym planie. Przeszkodą, którą trzeba pilnie usunąć. Nie znajdą szczątków na zgliszczach. Rozważałem na głos.

Szybko zrozumieją, że przeżyłaś. I zaczną polowanie. Mają środki, mają swoich ludzi w jednostkach dyżurnych. Zablokują ulice i dworce.

Mogę odejść sama? Nagle powiedziała Anna, prostując plecy i zrzucając koc. Nie chcę pana w to wciągać. I tak ryzykował pan dla mnie życiem.

Spojrzałem na nią. Krucha, śmiertelnie przerażona, ale gotowa wejść w paszczę drapieżników, byle doprowadzić sprawę ojca do końca. Przypomniałem sobie bladą twarz swojej żony. Przypomniałem sobie tę przeraźliwą bezsilność, która zżerała mnie od środka przez te wszystkie lata.

Nie zdołałem ochronić swojej rodziny wtedy, ale mogłem ochronić tę dziewczynę teraz. Mój kodeks moralny był nadzwyczaj prosty. Jeśli potrafisz stać w ogniu, nie masz prawa cofać się przed tymi, którzy go rozniecają. Nigdzie sama nie pójdziesz.

Ciężko podniosłem się i podszedłem do starych metalowych szafek przy ceglanej ścianie. Do centrum droga, droga niebliska. W dodatku trzeba będzie iść okrężnie ciemnymi obrzeżami. Miasto roi się teraz od ludzi Marka.

Dla nich jesteś łatwym celem pod uliczną latarnią. Otworzyłem skrzypiące drzwiczki i wyciągnąłem swój stary, wytarty plecak, mocną latarkę, zwój solidnej liny asekuracyjnej i ciężkie karabinki alpinistyczne. Wszystko to zostało z czasów mojej służby w ekipie ratowniczej. Broni nie miałem.

Nigdy nie trzymałem w domu broni palnej. Moją główną bronią zawsze były wiedza, zimny rachunek i umiejętność wykorzystania architektury przestrzeni przeciwko wrogowi. Do świtu zostało jeszcze 5 godzin. Rzuciłem jej czystą, choć wyblakłą kurtkę przeciwsztormową, która była na nią o trzy rozmiary za duża.

Zakładaj, musimy dotrzeć do redakcji, zanim Marek zrozumie, gdzie nas szukać. Pójdziemy przez stare podziemne instalacje i zamknięte piętra techniczne. Tam ich patrole w samochodach nas nie dosięgną. Anna w milczeniu naciągnęła kurtkę, pospiesznie podwijając długie rękawy.

W jej ruchach pojawiła się ta wewnętrzna koncentracja, która budzi mimowolny szacunek. I nagle z zewnątrz, za grubymi ścianami zajezdni, dał się słyszeć wyraźnych szęst opon samochodowych po drobnym żwirze. Natychmiast sięgnąłem i zgasiłem lampę naftową. W zajezdni zrobiło się absolutnie ciemno.

Tylko przez wąskie szczeliny w drzwiczkach pieca przebijały się mdłe pulsujące pomarańczowe odblaski. Przyłożyłem palec do ust, każąc Annie zamrzeć i bezszelestnie stąpając tylko na palcach, podszedłem do brudnego, wysokiego okna. Ostrożnie wyjrzałem przez wąską szczelinę między zabitymi deskami. Przy wjeździe na opuszczony teren strefy przemysłowej zatrzymały się dwa samochody z wyłączonymi reflektorami.

Trzasnęły ciężkie drzwi. W bladym świetle księżyca wyraźnie rozróżniłem cztery krzepkie męskie sylwetki. Jeden z nich zapalił mocną latarkę halogenową, a jej oślepiająco- biały promień zaczął powoli metodycznie przeszukiwać złuszczone fasady budynków, nieuchronnie zbliżając się do naszej kryjówki. Fizycznie po ciemnych podwórkach nie mogli nas wytropić.

Jak w ogóle mnie znaleźli, mogłem tylko zgadywać. Najprawdopodobniej przez kontakty w policji ustalili, który ze strażaków pełnił dyżur na Ząbkowskiej, a potem nacisnęli na kogoś w jednostce. Kto wiedział o mojej starej kryjówce? Działali szybko i sprawnie.

Są tutaj. Szepnąłem wracając do kanapy. Czterech. Uzbrojeni.

Co ma wyrobić? Jej głos zadrżał, ale nie było w nim paniki. Obejrzałam ciemną, dudniącą przestrzeń zajezdni. Ogromna hala podzielona głębokimi kanałami przeglądowymi, stare metalowe kratownice tuż pod sufitem.

Dla nich był to po prostu opuszczony budynek, dla mnie skomplikowany mechanizm. Mechanizm, którym potrafiłem sterować. Doskonale wiedziałem, gdzie tu zbiera się zimne powietrze, a gdzie przebiega naturalny ciąg. Wiedziałem, jak zmusić gęsty dym, by ścielił się tuż przy ziemi, niezawodnie kryjąc nasze sylwetki.

I jak skierować prąd powietrza prosto w ich twarze? Nie zamierzałem wdawać się z nimi w bezpośrednią walkę wręcz. Zamierzałem zmusić sam budynek, by działał przeciwko nim. Rób dokładnie to, co powiem.

Wyciągnąłem z plecaka zapasowy respirator i wcisnąłem jej w ręce. Załóż to, oddychaj równo i trzymaj się mojego pasa asekuracyjnego. Ciężka metalowa brama zajezdni zadrżała od pierwszego głuchego uderzenia z zewnątrz. Mocniej chwyciłem trzonek topora strażackiego, czując jego znajomy uspokajający ciężar.

I pewnym krokiem wszedłem w ciemność hali, ciągnąc za sobą Annę ku wąskim technicznym schodom prowadzącym na górne pomosty. Zostały nam liczone sekundy, zanim ci panowie życia wdarli się do środka. A ja zamierzałem zgotować im takie przyjęcie, które zapamiętają na zawsze, o ile w ogóle zdołają znaleźć wyjście z tego labiryntu. Zgrzyt rozdzieranego metalu rozległ się echem pod wysokimi sklepieniami.

Stary zasów nie wytrzymał uderzeń młota. Skrzydła bramy z jękiem rozsunęły się, wpuszczając do środka lodowaty nocny przeciąg i cztery postacie. Stałem na kratownicowym pomoście drugiej kondygnacji, ukryty w gęstym cieniu tuż pod dachem i trzymałem Annę za ramię. Oczy dawno przywykły do ciemności i wyraźnie widziałem każdy ich ruch.

Weszli czujnie. Promienie mocnych latarek zaczęły siekać mrok, wyrywając z niego zardzewiałe szkielety starych obrabiarek i trzy głębokie kanały przeglądowe ciągnące się wzdłuż całej hali. Ej, strażaku! Rozległ się z dołu szorstki pewny siebie głos.

Wiemy, że tu jesteś. Oddaj dziewczynę, a tylko połamiemy ci nogi. Nie oddasz. Spalimy to miejsce razem z wami.

Wybieraj. Przywykli, że ludzie łamią się od samego ich tonu. Przywykli być myśliwymi. Ale tu, w tym betonowym worku, zasady ustalałem ja.

Cofnąłem się o krok do starej żelaznej beczki, w której kiedyś przechowywano smar. Na dnie leżały gruz budowlany i strzępy starej izolacji. Wrzuciłem do środka płonącą szmatę i natychmiast narzuciłem na wierzch kawałek mokrej plandeki, zostawiając jedynie wąską szczelinę. Tlenie ruszyło natychmiast, dusząc się bez tlenu.

Ogień pozbawiony dopływu tlenu nie dał płomienia. Dał gęsty, ciężki, oleisty dym. Prawa spalania są nieubłagane. Gorący dym unosi się w górę, ale przy niskiej temperaturze i wysokiej wilgotności materiału przykrywającego staje się ciężki i opada.

Dym przelał się przez krawędź beczki i ciężką zasłoną pełzł w dół przez kraty pomostów, osiadając na parterze. Powoli zaciągał kanały przeglądowe, ścielił się po betonie, wyjadając widoczność tuż przy podłodze. Minuta za minutą dolną kondygnację zajezdni zalewała mętna, gryząca mgła. Co do diabła, on chyba sam podpalił tę budę.

Nerwowo zakaszlał jeden z prześladowców. Dalej popełnili główny błąd ludzi nieznających zachowania zawiesiny w powietrzu. Podnieśli latarki na wysokość oczu i włączyli na pełną moc, próbując przebić dymową zasłonę. Zadziałał ten sam efekt, który oślepia kierowcę we mgle.

Promienie latarek ugrzęzły w gęstej zawiesinie dymu, rozproszyły się i odbiły z powrotem. Zamiast oświetlić drogę, światło zamieniło się w mętną białawą mgłę, w której nie sposób było dostrzec nawet wyciągniętej ręki. Gówno widzę, oczy mnie pieką. Zakrął drugi, opuszczając latarkę i ślepo macając wolną ręką w przestrzeni.

Stracili orientację. Ich szyk się rozsypał. Łagodnie popchnąłem Annę w plecy, wskazując kierunek wzdłuż ściany po wąskim technicznym gzymsie. Musieliśmy dotrzeć do przeciwległego końca hali, gdzie znajdowało się wyjście na dach.

Poruszaliśmy się absolutnie bezszelestnie. Stąpałem tak, by podeszwy butów stawały na belkach nośnych, gdzie metal się nie ugina i nie skrzypli. Anna wczepiona w mój pas asekuracyjny szła krok w krok, nie wydając żadnego dźwięku. Z dołu dobiegały przekleństwa.

Prześladowcy rozdzielili się na dwie grupy po dwie osoby, próbując wymacać drogę wzdłuż ścian. Na to właśnie czekałem. Dziel i rządź. Najstarsze prawo, które bezbłędnie działa w warunkach zerowej widoczności.

Minęliśmy połowę drogi, gdy jeden z bandytów poruszający się po lewym skrzydle natknął się na metalowe schody prowadzące na naszą kondygnację. "Znalazłem wejście!" krzyknął, a jego but głucho uderzył o pierwszy stopień. Pora było uruchomić kolejny element mojego labiryntu. Zatrzymałem się przy masywnym kole ręcznej wciągarki starego suwnicowego dźwigu zastygłego pod sufitem trzy dziesięciolecia temu.

Na haku starego dźwigu wisiała ciężka żeliwna przeciwwaga niemal nad tymi samymi schodami. Wsunąłem ostrze noża pod spruchniały skórzany pasek blokujący i odczekawszy odpowiedni moment gwałtownie szarpnąłem ku sobie. Uwolniony z blokady mechanizm, z ogłuszającym piskiem ruszył z martwego punktu. Zardzewiały łańcuch pomknął błyskawicznie w dół.

Żeliwny blok runął 2 metry przed wchodzącym bandytą, wbijając się w stopnie z takim łoskotem, jakby w zajezdni wybuchł pocisk artyleryjski. Schody ugięły się i z brzękiem zawaliły, odcinając lewe skrzydło prześladowców od górnej kondygnacji i wzbijając gęsty obłok cementowego pyłu. Bandyta z krzykiem odskoczył, stracił równowagę i runął na plecy, upuszczając latarkę. Co tam?

Odpowiadaj. Wrzasnął z dołu starszy, którego głos załamywał się od narastającej paniki. Dla nich to miejsce przestało być po prostu opuszczonym magazynem. zamieniło się w żywego, oddychającego wroga, który bił z ciemności.

Schody się zawaliły. Skręciłem nogę. Nic nie widzę. Tu nie ma czym oddychać.

Panika jest zaraźliwa. Wiedziałem, że teraz ich tętno bije na granicy. Adrenalina zwęża widzenie tunelowe, a mózg odmawia podejmowania racjonalnych decyzji. Podszedłem do kanału wentylacyjnego na ścianie i zerwałem zaślepkę, otwierając bezpośredni dostęp do szybu wywiewego wychodzącego na dach.

Zimny nocny wiatr wdarł się do środka. Różnica ciśnień zrobiła swoje. Powstał potężny ciąg. Ciężki dym, do tej pory spokojnie leżący na podłodze, nagle ruszył.

Zaczął skręcać się w spirale i błyskawicznie unosić w górę, porywając ze sobą gryzący pył. Prąd powietrza uderzył prześladowcom w twarze. Ten, który stał bardziej na prawo od środka, zakaszlał, zasłonił twarz rękawem i zrobił niepewny krok w tył, zapomniawszy, gdzie stoi. Usłyszałem głuchy odgłos upadku i zduszony jęk.

Spadł do jednego z kanałów przeglądowych. Wysokość wynosiła tam około dwóch metrów. Na dnie walały się stare opony. Nie roztrzaskał się, ale wydostać się samodzielnie w nieprzeniknionym mroku, zdezorientowany i przerażony, nie mógł.

Jego radiotelefon, który wypadł z kieszeni, z brzękiem odbił się po betonie i zatrzymał tuż pod naszymi pomostami. Z głośnika dobiegał trzask i głos. Pierwszy odbiór. Co się u was dzieje?

Pierwszy. Zamocowałem linę asekuracyjną do barierki i ostrożnie zsunąłem się po niej w kłębiący się dym ku leżącemu na betonie radiotelefonowi. Podchwyciłem go. Przycisnąłem przyciskwania, żeby nie zdradzić się postronnymi dźwiękami, a potem opierając się nogami o ceglany filar.

Ciężko szarpnięciami wydostałem się po linie z powrotem na pomosty. Ręce paliły, ramiona płonęły. Bandyta w kanale w ogóle nie pojął, że stracił łączność. wciąż jedynie ochryple klął i wzywał pomocy.

Droga była wolna. Pozostała na dole dwójka straciła wszelką ochotę na bohaterstwo. Krzyczeli do siebie przez dym, próbując po prostu znaleźć drogę do wyjścia. Złamano ich psychicznie.

Ci faceci przywykli do łamania palców związanym dłużnikom, a nie do walki z fizyką, ciemnością i własnym zwierzęcym strachem. Z Anną dotarliśmy do włazu pożarowego. Naparłem ramieniem na zardzewiałą pokrywę, a ona ustąpiła ze zgrzytem. Wydostaliśmy się na płaski, zalany smą dach zajezdni.

Lodowaty wiatr Warszawy uderzył w twarz, wybijając z płuc resztki gryzącego dymu. Anna łapczywie chwytała powietrze, opierając ręce o kolana. Spojrzałem w dół na pustkowie. Dwa samochody prześladowców stały puste.

Chodźmy. Dotknąłem jej ramienia. Zyskaliśmy jakieś 10 minut, nie więcej. Zaraz się wygramolą na zewnątrz i skontaktują z Markiem.

Zeszliśmy po zewnętrznej drabinie pożarowej na ślepą stronę budynku wychodzącą na stary nasyp kolejowy. Wokół ciągnęły się nieskończone płoty z drutem kolczastym, magazyny i czarne sylwetki zatrzymanych na zawsze dźwigów. Miasto spało, ale dla nas ta noc dopiero się zaczynała. Pan, pan nawet ich nie tknął.

Cicho powiedziała Anna, gdy szliśmy wzdłuż zardzawiałych torów, kryjąc się w cieniu wagonów. Jej głos drżał od przeżyć, ale słychać było w nim zdumienie. Ogień nie bije pięściami, Anno. On pozbawia tlenu, oślepia i zapędza w ślepy zaułek.

Po prostu zastosowałem te same metody. Odpowiedziałem nie zwalniając kroku. Główna zasada przetrwania. Nie wdawaj się w walkę na warunkach przeciwnika.

Zmuś go, żeby grał według twoich zasad. Przed nami było do pokonania jakieś 7 km do historycznego centrum, gdzie mieściła się redakcja niezależnej gazety. Iść ulicami nie było można. Marek Kamiński nie należał do tych, którzy wybaczają porażki.

Gdy tylko jego ludzie zameldują, że nas zgubili, postawi na nogi wszystkich, których trzymał na swojej liście płac. Skręciłem z torów ku zarośniętemu krzakami betonowemu kolektorowi. To było wejście do starego systemu sieci ciepłowniczej, ciągnącej się pod całą Pragą i wychodzącej ku mostom przez Wisłę. Te instalacje znałem jeszcze z ćwiczeń obrony cywilnej, kiedy podczas służby nieraz gnano nas przez nie.

Mało który ze współczesnych bandytów wiedział o tej pajęczynie pod własnymi nogami. Odsunąłem ciężką, żeliwną kratę i zeszliśmy do podziemia. W środku pachniało wilgotną ziemią i stęchłą wełną mineralną. Temperatura była tu zauważalnie wyższa niż na ulicy.

Od rur wiało zatęchłym żarem. Włączyłem latarkę na minimalnej mocy, żeby światło nie przebijało się przez kratki wentylacyjne na powierzchnię. Szliśmy szybko. Pod sklepieniami echem odbijały się nasze kroki i kapiąca z góry woda.

Anna milczała. Widziałam, jak ciężko przychodzi jej każdy krok. Na policzku zaschła sadza, ale nie skarżyła się. W tej kruchej studentce był stalowy kręgosłup, który przekazał jej w spadku jej ojciec, uparty inżynier.

Po 40 minutach monotonnego marszu przez betonowe jelito uniosłem rękę, dając znak, by się zatrzymać. Przed nami, przez szczeliny masywnego włazu kanalizacyjnego nad naszymi głowami przebijało się żółte światło ulicznej latarni. Potrzebowaliśmy chwili wytchnienia. Oparłem się o ciepłą rurę.

Wyłączyłem latarkę i wyjąłem manierkę z wodą. >> Podałem ją Annie. Wzięła kilka łyków, otarła usta rękawem i osunęła się po ścianie w dół, obejmując kolana rękami. Mój ojciec zawsze mówił, że prawo to jedyne, co odróżnia nas od zwierząt.

Jej głos w dudniącej ciszy brzmiał ochryple i ze zmęczeniem. Wierzył, że jeśli zbierze się wszystkie zaświadczenia, napisze wszystkie skargi, sprawiedliwość zwycięży. A oni po prostu mnie zamknęli i rzucili za pałkę. Podniosła na mnie wzrok w półmroku.

Stracił pan żonę. Wie pan, co to znaczy, kiedy prawo nie działa? Jak pan żyje z tą pustką? Dlaczego nie zaczął się pan mścić?

Przecież mógł pan. Z pana wiedzą mógłby pan spalić ich wszystkich tak, żeby nikt niczego nie udowodnił. Jej słowa trafiły prosto w niezagojoną ranę. To właśnie te myśli rozdzierały mnie od środka przez pierwsze dwa lata po tamtym pożarze w restauracji.

Mogłem odnaleźć tamtego inspektora, mogłem odnaleźć właściciela lokalu. Znałem tysiące sposobów, by podłożyć ogień tak, żeby wyglądało to na zwarcie. Mogłem. Przykucnąłem naprzeciwko i bardzo chciałem, ale jestem strażakiem, Anno.

Całe moje życie opiera się na tym, żeby powstrzymywać chaos, a nie go rodzić. Zemsta jest jak wsteczny ciąg płomieni. Najpierw daje ci złudzenie kontroli. Myślisz, że kierujesz płomieniem, a potem wypala wokół cały tlen i niszczy ciebie samego.

Nie zacząłem się mścić. Nie ze względu na nich. Zrobiłem to po to, by pozostać człowiekiem. I twój ojciec też próbował pozostać człowiekiem w mieście, które oszalało.

Zrobił wszystko jak należy. Wziąłem zdobyczny radiotelefon, który wyłączyłem jeszcze w zajezdni, żeby nas nie namierzono, i przekręciłem pokrętło głośności. Trzeba było zrozumieć, jak wygląda układ sił na powierzchni. Głośnik zasyczał, a przez szum przebił się głos.

twardy, zimny, kontrolujący każde słowo. Po tym, jak podwładni łapali każde jego słowo i nazywali go szefem, zrozumiałem. To ten sam Marek Kamiński, o którym mówiła Anna. Idioci, zgubiliście dziewczynę i strażaka staruszka.

Czy wy w ogóle rozumiecie, jaka jest stawka? Jeśli ta kaseta dotrze do dziennikarza, wszyscy pójdziemy siedzieć na długo. Szefie, jakby się pod ziemię zapadli. Usprawiedliwiał się ktoś z tych, których zostawiliśmy w zajezdni.

Sprawdziliśmy wszystkie podwórka w promieniu kilometra. Nie są idiotami, żeby iść ulicą. Strażak zna miasto. Słuchajcie rozkazu wszystkie ekipy.

10 i 12 blokować most Poniatowskiego. 15 i sió na most Śląsko-Dąbrowski. Miejcie oczy otwarte. Wodą na lewy brzeg się nie przeprawią, a ekipę sprzątającą natychmiast pod redakcję na ulicę Wiejską.

Jeśli przedrą się przez rzekę, tam ich spotkacie bez odbioru. Wyłączyłem radiotelefon. Cisza w kolektorze stała się przytłaczająca. On wie, dokąd idziemy.

Anna zacisnęła pięści. Oczy rozszerzyły się z przerażenia. Będą czekać przy redakcji. A mosty są zablokowane.

Tomaszu, to koniec. Nie przejdziemy. Podniosłem się. Poprawiłem szelki plecaka.

Sytuacja zmieniła się na gorsze, ale na panikę było jeszcze za wcześnie. Znają punkt docelowy, ale nie wiedzą gdzie jesteśmy w tej chwili. Mamy przewagę. Oni muszą rozpraszać siły, obstawiając każde przejście, a my możemy uderzać punktowo.

Spojrzałem na nią z góry. Wierzysz mi? Odpowiedziała długim, badawczym spojrzeniem. Przypomniała sobie płonące mieszkanie, dym w zajezdni, ten ciemny tunel i zdecydowanie skinęła głową.

To wstawaj. Do rzeki zostało półtora kilometra. Z kolektora wyszliśmy w gęstych zaroślach krzaków tuż nad brzegiem Wisły. Wiatr nad rzeką był przejmujący.

Szeroka czarna woda niosła chłód. Przed nami w odległości kilkuset metrów wznosiły się masywne filary mostu śląsko-dąbrowskiego. Przy wjeździe prosto w świetle mocnych latarni stał policyjny radiowóz i ten sam czarny terenowy samochód, który widziałem przy płonącym domu Anny. Kilka krzepkich postaci w kurtkach przechadzało się po strefie dla pieszych, wpatrując się w każdego rzadkiego nocnego przechodnia.

Przejście górą byłoby czystym samobójstwem. Jak się przeprawimy? szepnęła Anna, kryjąc się za betonowym parapetem nabrzeża. Nie mamy łodzi.

Łódź nie jest potrzebna. Zdjąłem plecak i wyciągnąłem system asekuracyjny z mocnych pasów i ciężkich stalowych karabinków. Mosty buduje się nie tylko dla samochodów i pieszych. Pod jezdnią zawsze są instalacje techniczne, trasy kablowe, rury wodociągowe.

Do ich obsługi inżynierowie zostawiają ukryte pomosty inspekcyjne. Nie wiedzą o nich ci, którzy jeżdżą górą. Założyłem Annie uprząż, mocno zaciągając pasy na biodrach i klatce piersiowej i przypiąłem ją krótką liną do swojego pasa. Pomosty są wąskie, szerokie na zaledwie pół metra, kratownicowe.

Przez nie widać rzekę. Wiatr jest tam dwa razy silniejszy niż tutaj, bo rozpędza się w tunelu aerodynamicznym pod sklepieniem mostu. Twoim zadaniem jest patrzeć tylko na moje plecy. Nie w dół, nie na boki, tylko na moje plecy.

Zrozumiałaś? przełknęła ślinę spazmatycznie, ale skinęła głową. Podeszliśmy do podstawy pierwszego filaru, ukryci w cieniu masywnego przęsła. Nie od razu, ale znalazłem wąskie żelazne drzwiczki zamknięte jedynie na zardzewiałą zasówkę.

Otworzyłem je i znaleźliśmy się we wnętrzu pustej konstrukcji filaru. Stąd w górę, prosto pod jezdnie, prowadziła pionowa żelazna drabina. Wszedłem pierwszy. Anna wspinała się za mną, związani metrem solidnej liny.

Gdy wydostaliśmy się na techniczny pomost, sapnęła. Pomost stanowiła stalowa krata podwieszona na linach między masywnymi belkami. Pod nogami, jakieś 20 met niżej, pędziła czarna, bezlitosna woda. Wiatr wył stalowych konstrukcjach jak ranne zwierzę.

Ale najgorsze było co innego. Za każdym razem, gdy górą przejeżdżał samochód, cały most zaczynał drobno i obrzydliwie wibrować, odbijając się dudnieniem w samych kościach. "Idziemy tylko naprzód!" krzyknąłem przekrzykując szum wiatru. Poruszaliśmy się powoli, krok za krokiem.

Przepinałem karabinki przy każdej belce nośnej, żeby w razie upadku zawisnąć na linię, a nie polecieć do wody. Anna trzymała się dzielnie, wczepiła się w barierkę śmiertelnym uchwytem i szła, nie odrywając wzroku od mojej kurtki. Przeszliśmy połowę drogi. Rzeka w dole wydawała się bezdenną przepaścią i nagle, tuż nad naszymi głowami, na chodniku dla pieszych rozległy się ciężkie kroki i przytłumione głosy.

Natychmiast się zatrzymałem, przykładając palec do ust. Anna zamarła, nie śmiąc oddychać. Przecież nikogo tu nie ma, szefie. Dobiegł z góry głos, przekrzykiwany przez wiatr.

Dzieliła nas od nich tylko warstwa betonu i asfaltu grubości pół metra. Twimy tu już godzinę. Szczur się nie prześliźnie. Patrz uważniej, kretynie!

Warknął drugi. Sądząc po intonacji, ktoś ze starszych. Marek skórę zedrze, jeśli przesączą się na drugą stronę. Świeć w dół na wodę.

Może płynął na jakiejś barce. Promień mocnej latarki przeciął ciemność i uderzył w czarną wodę. Krawędzie świetnej plamy prześliznęły się po stalowych belkach zaledwie metr od nas. Gdyby promień zakołysał się odrobinę w bok, wyrwałby z ciemności nasze sylwetki wciśnięte w kratownicę tuż pod jezdnią.

Przycisnąłem Annę do zimnej belki, starając się zlać z metalem. Serce biło tak, że odbijało się w skroniach. Prawa ręka legła na trzonku topora. Jeśli nas zauważą, trzeba będzie odpiąć karabinek i bić od dołu w górę przez kratę, a to niemal st%ocentowe ryzyko zerwania się do rzeki.

Promień latarki powałęsał się po wodzie jeszcze ze 30 sekund. Pusto, tylko wiatr, piekielne zimno. Wracajmy do bryki. Zmarzłem na kość.

Kroki zaczęły się oddalać. Wypuściłem powietrze, czując jak napięcie powoli odpuszcza mięśnie. Idziemy. Powiedziałem samymi ustami.

Zostało niewiele. Ostatnia 1/3 drogi była najtrudniejsza. Ręce zlodowaciały od metalu, wiatr wydmuchiwał resztki ciepła. Ale gdy w końcu dotarliśmy do przeciwległego brzegu i zeszliśmy po drabinie filaru na twardą ziemię ukrytą w gęstych krzakach, Anna bezsilnie oparła się o moje plecy.

Byliśmy na lewym brzegu. Stare miasto zaczynało się zaraz za bulwarami. Do ulicy Wiejskiej, gdzie mieściła się redakcja, zostało mniej niż 2 km. Skryliśmy się w bramie starej kamienicy, żeby złapać oddech i odpiąć asekurację.

Anna rozcierała zmarznięte ręce, trzęsła się z zimna i adrenaliny. Przeszliśmy! Szepnęła, a w jej głosie po raz pierwszy tej nocy przemknęła iskra nadziei. Udało nam się.

Pozostaje tylko oddać kasetę Januszowi. Zwijałem linę, gdy nagle w kieszeni kurtki znów ożył radiotelefon. Nie włączałem go. Widać, że przycisk głośności obrócił się, gdy schodziliśmy z mostu.

Rozległ się charakterystyczny trzask i zimny głos Marka przeciął cisze bramy. Ekipa sprzątająca, meldujcie. Jesteśmy na miejscu, szefie. Odpowiedział skrzypiący głos.

Wiejska numer 17. Otoczyliśmy teren. Światło pali się tylko na trzecim piętrze w gabinecie redaktora naczelnego. Dziennikarz tam jest?

Tak, siedzi przy komputerze. Pisze sam, jak pan przypuszczał. Świetnie. Słuchajcie uważnie.

Głos Marka stał się podobny do szczęku zamka. Strażaka i dziewczynę zgubiliśmy na mostach. Czyli niedługo będą u was. Zmieniamy plan.

Nie czekajcie na nich na ulicy. Wchodźcie do środka. Złamcie dziennikarza. Zmuście go, żeby zadzwonił do dziewczyny, jeśli ma telefon, albo wyciągnijcie z niego, jak mieli przekazać sobie materiał.

A potem zróbcie tak, żeby artykuł nigdy się nie ukazał. Upozorujcie wypadek. Załamał się z przepracowania. Gdy tylko dziewczyna wsadzi tam nos, bierzcie ją na gorąco.

>> Wyłączyłem radiotelefon i powoli podniosłem wzrok na Annę. Iskra nadziei w jej spojrzeniu zgasła, ustępując lodowatemu przerażeniu. Oni już tam są. Ledwo słyszalnie powiedziała.

Zabiją Janusza i nie zdołamy niczego udowodnić. Wszystko poszło na marne. Patrzyłem na tarczę zegarka. 3:15 w nocy.

Do chwili, gdy ludzie Marka wyważą drzwi do gabinetu dziennikarza, zostały liczone minuty. Na okrężne drogi nie było czasu, na ostrożność też nie. Zarzuciłem precak na ramiona, przechwyciłem topór tak, by ręka czuła równowagę i spojrzałem na Annę tym samym wzrokiem, jakim kiedyś patrzyłem w ścianę ryczącego płomienia, gotując się, by przezeń przejść. Nie, Anno, nic nie poszło na marne.

Tyle że teraz będziemy musieli wejść prosto w ogień. Ulica Wiejska powitała nas lodowatym spokojem prestiżowej dzielnicy. Tu w cieniu rzędowych budynków nie było brudu robotniczych obrzeży. Drogie fasady, kute kraty balkonów i martwa cisza, którą zakłócał jedynie szum rzadkich samochodów na sąsiednich alejach.

Do budynku redakcji podeszliśmy od strony ciemnego wewnętrznego podwórza, kryjąc się za gęstym rzędem starych lip. XIXwieczna kamienica wznosiła się monolityczną ścianą. Na trzecim piętrze w narożnym gabinecie paliło się mdłe żółte światło. Jedyne okno w całym budynku, które teraz nie spało.

Obejrzałam teren. Przy wejściu głównym prosto pod latarnią stał niepozorny ciemny sedan. W środku nikogo, ale silnik pracował. Z rury wydechowej wił się ledwo dostrzegalny sinawy dymek.

Zostawili go na chodzie, gotowy do ucieczki w każdej chwili. Ludzie Marka byli już w środku. Weszli przez wejście główne. Szepnąłem przyciskając się plecami do szorstkiego ceglanego muru przeciwpożarowego.

Czyli dozorca jest albo kupiony, albo już leży związany w pomieszczeniu gospodarczym. Anna stała obok, ciężko oddychając. Jej twarz w świetle odległej latarni wydawała się wyciosana z marmuru. Ani kropli krwi, tylko ciemne odchłanie oczu.

Ściskała w kieszeni kurtki tę samą kasetę, dla której dziś podpalono jej dom. Muszę iść z panem. Głos zadrżał, ale uparcie uniosła podbródek. Jeśli zaczną torturować Janusza, może nie wytrzymać.

Jeśli się pokaże, odwrócą uwagę na mnie i wtedy stracimy wszystko. Twardo chwyciłem ją za ramiona, zmuszając, by spojrzała mi prosto w oczy. Słuchaj bardzo uważnie. To ty jesteś celem.

Dziennikarz jest dla nich tylko narzędziem, żeby wyciągnąć cię na światło. Dopóki nie wiedzą, gdzie jesteś, mamy szansę. Jeśli dostaną i kasetę i ciebie, Janusza usuną jako zbędnego w tej samej sekundzie. Rozejrzałem się szukając kryjówki.

W dalekim końcu podwórza, za rzędem pojemników na śmieci czerniało zejście do starej kotłowni węglowej. Głęboka nisza, zasłonięta od obcych oczu masywną żeliwną kratą, zarośniętą dzikim bluszczem. Podprowadziłem ją do zejścia. W środku pachniało wilgocią i starym popiołem.

Zejdź trzy stopnie w dół i usiądź w samym kącie w cieniu. Rozkazałem zdejmując z pasa zapasowy ciężki karabinek z zestawu alpinistycznego. Broni nie mam. Weź to.

Jeśli ktoś się zbliży, bij w twarz z całej siły i uciekaj. Nie krzycz. Nie próbuj się dogadać. Po prostu uciekaj.

Włożyłem zimny metal w jej dłoń. Zacisnęła karabinek obiema rękami, jakby był to koło ratunkowe. Ile mam czekać? zapytała.

Daję sobie pół godziny. Jeśli za pół godziny nie wyjdę z tego budynku z dziennikarzem, znaczy, że nie wyjdę już nigdy. Wtedy wydostań się podwórkami na centralną aleję, szukaj jakiegokolwiek radiowozu i poddaj się publicznie przy świadkach. To twoja jedyna szansa, żeby zostać przy życiu.

Skinęła głową, przełykając łzy i weszła w mrok niszy. Odwróciłem się, czując jak wszystko w środku zaciska się w twardy, ciężki węzeł. Miałem zaledwie pół godziny, żeby przechytrzyć zawodowych zabójców na ich własnym polu. Wejście głównymi drzwiami było samobójstwem.

Klatki schodowe starych kamienic są doskonale widoczne, a skrzypiący parkiet zdradzi kroki jeszcze przed drugim piętrem. Potrzebowałem innej drogi. Spojrzałem w górę. Budynek redakcji przylegał wprost do sąsiedniego mieszkalnego, ale jego dach był o półtora metra niżej.

Do bocznej ściany domu mieszkalnego przymocowano starą, zardzewiałą drabinę pożarową. Podszedłem do metalowej konstrukcji. Dolne przęsło spiłowano w obawie przed wandalami. Drabina zaczynała się 3 met nad ziemią.

Obok walała się zardzewiała paleta budowlana. Przyciągnąłem ją do ściany, stanąłem na niej i podskakując zdołałem jednak zaczepić palcami o lodowaty, pokryty wieloletnią rygzą najniższy szczebel. Metal zaskrzypiał, grożąc oderwaniem od mocowań, ale wytrzymał. Podciągnąłem się, przerzuciłem ciało przez krawędź i zacząłem bezszelestną wspinaczkę.

Mięśnie bolały 48 lat i choć utrzymywałem formę, bezsenna noc, dym i zimna woda dawały o sobie znać. Wspinałem się powoli, sprawdzając każdy szczebel, zanim przyniosłem na niego ciężar. Wiatr na wysokości wzmół się, przewiewając przez przesiąkniętą dymem kurtkę aż do kości. Na dachu domu mieszkalnego przeszedłem przez parapet i podszedłem do krawędzi.

W dole, wąskiej szczelinie między budynkami, czerniała otchłań wewnętrznej studni. Do dachu redakcji było około półtora metra. Przeskoczyć nietrudno, jeśli pod nogami nie ma 20mrowej pustki, a powierzchnia nie jest pokryta cienką skorupą nocnego szronu. Zdjąłem z ramienia zwój liny asekuracyjnej.

Przywiązałem jeden koniec do masywnej rury wentylacyjnej, drugi obwiązałem wokół pasa. Rozumem pojmowałem, że w moim wieku i w takim stanie to czyste szaleństwo, ale innej drogi nie było. Cofnąłem się o krok, gwałtownie wydychając i skoczyłem. Buty uderzyły o pokryty papą skos.

Nogi poślizgnęły się na lodzie. Upadłem na kolana, boleśnie uderzając o krawędź rynny, ale utrzymałem równowagę. Odpiąłem asekurację. Teraz byłem dokładnie nad nimi.

Na dachach starych warszawskich kamienic zawsze są służbowe włazy prowadzące na strych. Znalazłem go nie od razu, ale znalazłem. Stara drewniana rama obita cynkiem ustąpiła niemal bezgłośnie. Ze strychu powiało suchym kurzem i nagrzanym przez dzień drewnem.

Zeskoczyłem na grube belki stropowe. Po deskowym poszyciu poruszać się nie było można. Mogło zaskrzypieć albo się załamać. Stąpałem tylko po konstrukcjach nośnych, orientując się w nieprzeniknionej ciemności z pamięci o architekturze podobnych budynków.

Gabinet redaktora naczelnego, gdzie paliło się światło, był w narożnej części. Dotarłszy do właściwego kwadratu, opadłem na kolana i przywarłem do masywnej, żaliwnej kraty starego szybu wentylacyjnego, wychodzącego wprost na sufit gabinetu. Przez szczeliny sączyło się mdłe światło. Zobaczyłem pokój.

dębowe panele, masywne biurko zawalone papierami, regały z oprawnymi rocznikami gazet. Pośrodku na drewnianym krześle siedział mężczyzna około 40estki. Koszula rozdarta na ramieniu, na kości policzkowej nabrzmiewał ogromny krchwiak. Z rozbitej wargi na pierś spadały ciężkie krople krwi.

Dziennikarz Janusz. Ręce ściągnięte za plecami plastikową opaską budowlaną. Wokół niego przechadzało się trzech. Jeden stał przy drzwiach, kontrolując korytarz.

Drugi o płaskiej twarzy zawodowego bramkarza niedbale przekładał jakieś dokumenty na biurku. Trzeci w drogim garniturze siedział na krawędzi biurka wprost przed dziennikarzem. W jego ręce matowo połyskiwał metalowy cylinder. Krótka pałka teleskopowa.

Przecież jesteś nieegłupim człowiekiem, Janusz. Głos mężczyzny w garniturze był łagodny, niemal współczujący. Najgorszy typ sadystów. Ci, którzy uważają się za inteligentów.

Znaleźliśmy w twoim sejfie kopie, brudnopisy. Świetna robota. Marek nawet docenił twój styl. Ale potrzebujemy oryginału, kasety z nagraniami rozmów.

I obaj wiemy, że dziewczyna miała ci ją dzisiaj przynieść. Janusz ciężko przełknął, splunął krwią na drogi dywan i podniósł na uprawce zaczerwienione oczy. Spaliliściej dom. Głos chrypiał, ale nie drżał.

Już dzwoniłem do jednostki dyżurnej. Tam są zgliszcza. Zabiliście ją, a teraz przyszliście zacierać ślady. Nic nie dostaniecie.

Tego materiału już nie da się zatrzymać. Kopie są nie tylko u mnie. >> Mężczyzna w garniturze ciężko westchnął, jakby rozmawiał z nierozumnym dzieckiem i krótko skinął na tego, który stał przy biurku. Bramkarz zrobił krok do przodu.

Krótki techniczny cios w splot słoneczny. Janusz spazmatycznie wydyszał. Ciało wygięło się w skurczu. Krzesło niebezpiecznie się przechyliło.

Ona żyje, Janusz. Kontynuował mężczyzna w garniturze, odczekwszy, aż dziennikarz znów zdoła oddychać. Nasi ludzie ją zgubili. Jakiś ogar ze straży pożarnej wyciągnął ją z ognia.

są gdzieś w mieście, ale na pewno do ciebie przyjdzie, bo nie ma dokąd pójść. Wszystko czego od ciebie wymagamy, to podnieść słuchawkę, zadzwonić na jej pager i powiedzieć umówione hasło, żeby weszła tu na górę. Zrób to, a odejdziemy. Zostaniesz tu ze swoimi brudnopisami.

Napiszesz, że przychodziliśmy, poskarżysz się na siniaki. Nawet nie zabierzemy ci komputera. >> Pieprz się. wyharczał Janusz.

Patrzyłem na tę scenę przez kratę i rozumiałem, czas się kończy. Jest ich trzech. U tego przy drzwiach pod kurtką rysowały się kontury kabury. Ja jestem sam, a moją jedyną bronią jest topór strażacki przy pasie.

Skoczyć na nich przez właz oznaczało stać się idealnym celem. Potrzebowałem czegoś, co pozbawi ich przewagi. Potrzebowałem żywiołu, którym potrafiłem sterować. Bezszelestnie odpełzłem od kraty i ruszyłem wzdłuż strychu ku zejściu na klatkę schodową.

Drzwi na piętro techniczne były zamknięte na kłókę, ale zawiasy zardzewiały. Wsunąłem ostrze topora pod skobel i naparłem całym ciężarem. Metal żałośnie zaskrzypiał i pękł. Wąski korytarz służbowy trzeciego piętra.

Tu pachniało starym linoleum i kurzem. Na ścianie wprost naprzeciwko hydrantowej szafki przeciwpożarowej wisiała ona. Ogromna, ciężka czerwona butla gaśnicy śniegowej. Co o Tfu Stary niezawodny polski model.

Zwykli ludzie widzą w gaśnicy tylko środek ratunku. Ja widziałem broń taktyczną. Wewnątrz butli ciekły dwutlenek węgla pod ogromnym ciśnieniem. Po naciśnięciu dźwigni wyrywa się on z rykiem na zewnątrz, błyskawicznie przechodząc w gaz.

Temperatura strumienia spada do min70, ale najważniejsze dwutlenek węgla wypiera tlen. W zamkniętym pomieszczeniu tworzy nieprzeniknianą białą chmurę, oślepiając, ogłuszając i wywołując u przeciwnika uduszenie oraz zwierzęcą panikę. Zdjąłem butlę ze ściany, owinąłem oblodzającą się dyszę krawędzią okopconej kurtki, wyrwałem zawleczkę i skierowałem ją przed siebie. Podszedłem do drzwi gabinetu.

Za nimi rozległ się głuchy dźwięk kolejnego ciosu i zduszone jękieza. Nie zapukałem. Cofnąłem się o krok i uderzyłem podeszwą ciężkiego buta dokładnie w okolice zamka. Dąb trzasnął.

Drzwi rozwarły się na oścież uderzając o ścianę. Bandyta przy drzwiach gwałtownie się odwrócił. Ręka pomknęła do pasa po pistolet. Mężczyzna w garniturze zerwał się z biurka.

Wszedłem do gabinetu i wcisnąłem dźwignię do oporu. Z ogłuszającym ostrym sykiem z dyszy wystrzelił gęsty strumień lodowatej białej pary. Wprost w twarz bandyty przy drzwiach. Krzyknął instynktownie zasłaniając oczy rękami, a jego pistolet z hukiem upadł na parkiet.

Temperatura w pokoju runęła w ciągu sekundy. Przedłszy głębiej, skierowałem strumień wachlarzem na bramkarza i mężczyznę w garniturze. Gabinet na kilka sekund zasnuła gęsta, biała chmura dwutlenku węgla. Gaz wypierał powietrze przy podłodze.

Bandyci zanieśli się spazmatycznym kaszlem, tracąc orientację. Panika ogarnęła ich całkowicie. Wydawało im się, że duszą się od toksycznego gazu. Wstrzymałem oddech.

Płuca były przyzwyczajone do tego po tylu latach w dymie i działałem szybko, zanim chmura opadła. Rzuciłem pustą butlę, która z hukiem potoczyła się po podłodze. Przechwyciłem trzonek topora i zanurzyłem się w białą zasłonę. Wiedziałem, gdzie są.

Pierwszy oślepiony przy drzwiach wciąż pocierał zmrożoną twarz. Podszedłem z boku i zadałem krótki cios ciężkim obuchem pod kolano. Zawył i runął na podłogę, chwytając się za nogę. Drugi bramkarz ślepo wymachiwał pięściami we mgle, próbując wymacać przeciwnika.

Przykucnąłem, przepuszczając jego cios nad głową i gwałtownie się podniosłem, uderzając nasadą dłoni w podbródek. Głowa odchyliła się do tyłu. Stracił równowagę, a ja dorzuciłem trzonkiem topora pod żebra. osunął się obok pierwszego, łapczywie chwytając ustami resztki powietrza.

Pozostał starszy. Mężczyzna w garniturze okazał się najgroźniejszy. Przez żednącą przy podłodze mgłę zobaczyłem, jak przykucnąwszy wyrwał spod marynarki krótkolufowy rewolwer i zaczął spazmatycznie wodzić nim z boku na bok. Kto tu jest?

Wrzeszczał zdartym głosem. Wykończę. Wślizgnąłem się za masywne dębowe biurko, kryjąc się przed linią ognia. Strzelać na ślepo nie odważył się, bojąc się trafić swoich.

Wymacawszy na biurku ciężki marmurowy przycisk do papieru, wziąłem go w lewą rękę i cisnąłem w przeciwległy róg, w szklane drzwiczki szafki. Brzęk tłuczonego szkła. Mężczyzna w garniturze błyskawicznie odwrócił się na dźwięk i strzelił dwa razy. Huk w zamkniętym pomieszczeniu uderzył w uszy.

Ta sekunda mi wystarczyła. Wyskoczyłem zza biurka, przechwyciłem jego rękę z bronią, wykręcając nadgarstek na zewnątrz. Chrzęst! Rewolwer wypadł!

Nie uderzyłem go, tylko przycisnąłem twarzą do dębowego blatu, zaginając rękę, tak że najmniejszy ruch groził zerwaniem ścięgien. Spokojnie!" powiedziałem mu wprost do ucha. jeden zbędny ruch, a już nigdy nie zdołasz utrzymać w tej ręce nawet widelca. Zamarł ciężko oddychając, twarz wykrzywiona z bólu i upokorzenia.

Mgła zaczęła powoli opadać, wyciągając się ku rozbitemu strzałami oknu. Janusz wciąż siedział na krześle, kaszląc i próbując zogniskować wzrok. Pan kim pan jest? Wyharczał dziennikarz.

Jestem od Anny. Odpowiedziałem krótko, wyjmując z kieszeni scyzoryk i przecinając opaskę na jego rękach. Wstawaj, musimy się zbierać. W takiej dzielnicy na strzały patrol zleci się szybko.

Mamy minutę, może dwie. Janusz z trudem podniósł się, rozcierając zdrętwiałe nadgarstki. Rzucił spojrzenie na mężczyznę w garniturze, który wciąż leżał na biurku, nie śmiąc się poruszyć. To młodszy Kamieński, brat Marka.

wycedził Janusz spluwając krwią. I tak nas znajdą. Nie dzisiaj. Podniosłem z podłogi rewolwer, wyrzuciłem bębenek, wysypałem naboje do kieszeni, a samą broń cisnąłem pod masywną szafę.

Tam też trafił pistolet bandyty od drzwi. Wyszliśmy na korytarz. Przymknąłem drzwi gabinetu i podparłem je ciężkim, żeliwnym koszem na śmieci stojącym przy ścianie. To ich nie zatrzyma na długo, ale opóźni o kilka cennych minut, zanim dojdą do siebie.

Schodziliśmy zapasową klatką schodową, unikając oświetlonych przęseęł. Janusz kulał, ale poruszał się szybko popędzany adrenaliną. Na wewnętrzne podwórze wyszliśmy tylnymi drzwiami, które dziennikarz otworzył własnym kruczem. Cień niszy, gdzie kryła się Anna, był ciemny i milczący.

Podszedłem bliżej i cicho zawołałem: "Anno! Wychodź czysto!" Wynurzyła się z mroku jak zjawa. Ciężki karabinek, który ściskała przez całą tę godzinę, wysunął się z jej zdrętwiałych palców i brzęknął o kamienne stopnie. Zobaczywszy pobitego Janusza, rzuciła się ku niemu, podtrzymując go pod ramię.

Janusz, pan żyje. Proszę mi wybaczyć. To przeze mnie. Żyję, dziewczynko, żyje.

Dziennikarz spróbował uśmiechnąć się rozbitymi wargami. Najważniejsze, że jesteś cała. Masz kasetę? Anna pośpiesznie wyjęła z kieszeni plastikowy prostokąt i włożyła mu w rękę.

Tu jest wszystko. Nagrania, liczby, wszystko co zebrał ojciec. Janusz ścisnął kasetę tak, jakby był to największy diament na świecie. Dobrze, ale teraz mamy inny problem.

Spojrzał na mnie. Moja redakcja jest skompromitowana. Przechwycął każdą moją próbę wyjścia na antenę albo uruchomienia druku. Komputery z pewnością są już przejęte albo zostaną rano zarekwilowane przez kupioną policję.

Potrzebujemy miejsca, gdzie przerobimy te informacje i wypuścimy je w świat. z pominięciem oficjalnych kanałów. Spojrzałem na zegarek w 3:30 nad ranem. Miasto spało, ale dla nas czas nieubłaganie uciekał.

Marek wkrótce się dowie, że jego brat został unieszkodliwiony, a dziennikarz uciekł razem z dziewczyną. Postawi wszystkich na nogi. Musieliśmy zniknąć z radarów. Ma pan na oku takie miejsce?

Zapytałem. Janusz na chwilę się zamyślił. Oczy mu się zwęziły. Mam.

Stara drukarnia na ulicy Wileńskiej w dzielnicy Praga, niedaleko miejsca, gdzie wszystko się zaczęło. Mieszka tam pan Henryk, stary drukarz. Rok temu ludzie Marka połamali palce jego synowi za to, że odmówił drukowania dla nich lewych Weekni. Henryk nienawidzi Kamińskiego bardziej niż ktokolwiek w tym mieście.

W piwnicy drukarni stoi stara ręczna maszyna offsetowa, której od dawna nikomu nie pokazuje. Jeśli do niej dotrzemy, Henryk zdąży wydrukować niewielki nakład wydania specjalnego przed świtem. Niech będzie kilkaset arkuszy, to wystarczy. A rano rozdamy je pod ratuszem i dworcem centralnym.

Nie zdołają tego zatuszować. Plan był rozpaczliwy. Wracać do dzielnicy Praga, na prawy brzeg Wisły w samo legowisko bestii było szaleństwem. Ale właśnie szaleństwa się po nas nie spodziewali.

Będą nas szukać w centrum, na dworcach, w mieszkaniach przyjaciół Janusza. Nikt nie będzie szukał zbiegów dwie przecznicy od miejsca, gdzie przed chwilą spłonął dom. Prowadź. Powiedziałem krótko.

Szliśmy podwórkami, unikając oświetlonych ulic. Wiatr od rzeki gnał po bruku strzępy starych gazet i suche liście, jakby próbował zatrzeć nasze ślady. Każdy szelest zmuszał do drgnięcia. Każdy cień wydawał się zasadzką.

Szedłem przodem, sprawdzając skrzyżowania. Janusz i Anna trzymali się z tyłu. Na prawy brzeg przeprawiliśmy się przez stary most kolejowy po torach technicznych, którymi chodzili tylko drużnicy. W dole pod metalowymi kratami czarnym wężem wiła się Wisła.

>> Około 5:00 rano podeszliśmy do starego budynku przemysłowego na Wileńskiej. Połowa okien zabita płytą pilśniową. Na złuszczonej fasadzie ledwo dawało się odczytać wyblakły napis: drukarnia. Janusz zapukał w niepozorne metalowe drzwi w zagłębieniu piwnicznym.

Umówione pukanie. Dwa krótkie, jedno długie, dwa krótkie. Za drzwiami długo było cicho, potem rozległ się szczęk uchyliły się na długość ciężkiego łańcucha. W wąskiej szczelinie błysnęła lufa starej broni myśliwskiej.

Kto? Rozległ się starczy, ale twardy głos. Panie Henryku, to Janusz. Janusz z Niezależnej.

Potrzebujemy pomocy bardzo i nie jesteśmy sami. Lufa drgnęła. Łańcuch zabrzęczał, a drzwi otworzyły się szerzej. Wślizgnęliśmy się do środka w półmrok piwnicy.

Tu pachniało farbą drukarską i starym ołowiem. W mdłym świetle żarówki stał przed nami siwy mężczyzna o gęstych brwiach. Jego ręce poplamione wżartą farbą mocno ściskały dubeltówkę. uważnie obejrzał nasze towarzystwo.

Pobity dziennikarz, blada, przerażona dziewczyna i ponury mężczyzna w okopconej kurtce z toporem strażackim. Wyglądacie tak, jakbyście byli w piekle! Burknął starzec opuszczając broń. Właśnie z niego wyleźliśmy, Henryku.

Janusz oparł się o ścianę, ciężko dysząc. Mamy dokumenty na Marka Kamińskiego. Pełny obraz jego brudnych machinacji i dowody na podpalenie na Ząbkowskiej. Musimy wydrukować wydanie specjalne przed świtem.

W oczach starego drukarza rozbłysł dziwny gorączkowy ogień. Ten sam ogień zemsty, który żyje w ludziach, którzy stracili to, co najdroższe. Marek Kamiński wymówił to nazwisko tak, jakby wypluwał truciznę. Dlatego jestem gotów uruchomić maszynę, choćby potem zmielono mnie samego na miazgę.

Wchodźcie. W dalszej sali wszystko gotowe. Weszliśmy do przestronnego pomieszczenia bez okien. Pośrodku niczym drzemiący metalowy zwierz stała stara, lecz zadbana maszyna offsetowa.

Obok piętrzyły się sterty szarego papieru gazetowego. Janusz natychmiast zasiadł przy stole warsztatowym, włożył kasetę do starego dyktafonu, założył słuchawki i ze słuchu zaczął szybko wystukiwać tekst na maszynie do pisania, krzybiąc się z bólu w rozbitych palcach. Anna stanęła obok, pomagając mu segregować kopię dokumentów ojca. Odszedłem na bok i opadłem na drewnianą skrzynię.

Dopiero teraz względnym cieple i bezpieczeństwie runęło na mnie ołowiane zmęczenie. Zamknąłem oczy, czując jak pulsuje krew w skroniach. Musisz się przespać strażaku. Rozległ się cichy głos Henryka.

podał mi blaszany kubek z gorącą, mocną herbatą. Choćby pół godziny, inaczej po prostu się przewrócisz. Wziąłem kubek, parząc palce o metal. Spać nie wolno.

Odpowiedziałem biorąc łyk. Gdy tylko zacznie świtać, Marek zrozumie, że wróciliśmy na Pragę. Nie jest głupcem. Przeanalizuje trasy.

Wie, że Janusz spróbuje wypuścić materiał i wyśle ludzi, by sprawdzili wszystkie nieoficjalne drukarnie w mieście. Tu też przyjdą. Henryk ponuro skinął głową, przecierając szmatą wałek maszyny. Przyjdą.

Te drzwi nie wytrzymają nawet pięciu minut, jeśli zaczną je rozbijać młotami. Mamy najwyżej 4 godziny na druk i zapakowanie nakładu. Ale jak go wywieziemy, gdy tylko wyjdziemy na ulicę z belami papieru przechwycą nas. Patrzyłem na tańczące cienie na ceglanych ścianach piwnicy.

Mózg, przywykły do wyliczania dróg odwrotu w płonących budynkach, zaczął układać nowy plan. Jeśli wróg przewyższa cię liczbą i siłą, nie wolno bić w czoło. Trzeba zmusić go, by patrzył w drugą stronę, stworzyć iluzję tak jaskrawą i groźną, że przyćmi sobą wszystko inne. Nie będziemy się ukrywać.

powiedziałem powoli, a Janusz i Anna odwrócili się, odrywając wzrok od ekranu. Zmusimy Marka, żeby sam ściągnął swoich ludzi z ulic. Uderzymy tam, gdzie boli go najbardziej. A gdzie to?

Sceptycznie uniósł Breb dziennikarz. Siłą przejmuje cudze budynki, żeby stawiać na ich miejscu centra handlowe, ale ma kwaterę główną, centralne biuro firmy Nowa Praga. Miejsce, gdzie trzyma pieniądze, oryginały dokumentów i gdzie czuje się bezpiecznie. Biuro na placu konstytucji skinął głową Janusz.

Budynek ze szkła i betonu, strzeżony lepiej niż bank. Tam się nie dostaniesz. Nie muszę się dostawać do środka. Postawiłem pusty kubek na podłodze i podniosłem się, czując jak zmęczenie ustępuje przed lodowatą jasnością.

Muszę tylko stworzyć zagrożenie. Jeśli Marek uzna, że jego imperium płonie, rzuci wszystkie siły na jego ratunek. Zapomnij o gazetach, o kasecie, o nas. Jego chciwość zadziała przeciwko niemu samemu.

Zgotuje mu taki pożar, jakiego to miasto jeszcze nie widziało. Fałszywy, ale on w to uwierzy. Podszedłem do stołu i spojrzałem na Annę. Patrzyła na mnie z przerażającym zaufaniem.

Pójdę sam. Waszym zadaniem jest wydrukować nakład. Gdy tylko usłyszycie syreny wozów strażackich i policji od strony centrum, ładujcie gazety do furgonetki Henryka i w trójkę, nie rozdzielając się, wieźcie je na dworzec. Pojedynczo wyłapią was szybciej.

Tam już będą ludzie idący na poranne zmiany. Rozdawajcie wszystko. Zarzuciłem na ramię zwój liny i sprawdziłem mocowanie topora. Do świtu zostało już bardzo niewiele.

Gra zbliżała się do finału, a w tym finale ktoś miał spłonąć. Ulica powitała mnie przejmującym chłodem i zapachem wilgotnego asfaltu. Zbliżał się świt. Miasto utknęło w tym chwiejnym stanie, gdy ciemność już ustępuje, ale świt jeszcze nie odważył się wejść w swoje prawa.

Szedłem szybkim, miarowym krokiem, trzymając się cienia budynków. Plan był prosty w teorii, lecz niemal niewykonalny w praktyce. Zmusić drapieżnika, by porzucił zdobyczna tylko jednym sposobem, stwarzając zagrożenie dla jego własnego legowiska. Plac konstytucji leżał na lewym brzegu, jedna z tych dzielnic, do których nowe pieniądze napłynęły rwącym potokiem.

Przeprawiłem się przez rzekę mostem śląsko-Dąbrowskim, tym razem strefą dla pieszych. Patroli już nie było. Ludzie Marka Kamińskiego ściągnęli do centrum, próbując złapać trop przy redakcji. Metodycznie przeczesywali kwartały, nie domyślając się, że główny cel już dawno wrócił w brudne załuki Pragi.

Budynek firmy Nowa Praga odcinał się na tle stalinowskiego Emiru Placu obcą szklaną fasadą. 12 pięter przyciemnianego szkła i betonu wznieszionych na miejscu wyburzonego historycznego kwartału. Nie po prostu kwatera główna dewelopera. Twierdza.

Wewnątrz za opancerzonymi drzwiami przyziemia Marek przechowywał czarną księgowość, gotówkę na łapówki i oryginały dokumentów na zagrabione nieruchomości. Dla takiego człowieka stracić archiwum znaczyło stracić władzę, wolność i najpewniej życie. Zatrzymałem się w cieniu masywnej bramy sąsiedniego domu, badając podejścia. Strzeżono solidnie.

Dwie kamery na fasadzie, radiowóz przy wejściu głównym z dwoma krzepkimi facetami w środku, ciągły obchód, ale przez wejście główne wchodzić nie zamierzałem. Patrzyłem na budynek nie jak włamywacz, lecz jak inspektor pożarniczy. Każdy współczesny biurowiec to zamknięty ekosystem. Oddycha przez skomplikowaną sieć szybów wentylacyjnych.

czerpni powietrza i instalacji klimatyzacyjnych, a jeśli wiesz, gdzie są płuca tego budynku, możesz zmusić go, by się udusił. Obszedłem kwartał od strony technicznego zaułuka. Za ślepym płotem wjazd do podziemnego parkingu i ogromne kraty czerpni głównego systemu klimatyzacji. To właśnie one pobierały z ulicy świeże powietrze, filtrowały je i tłoczyły rurami na wszystkie 12 pięter.

Problem był jeden. Przy kratach stał ochroniarz. Mężczyzna w ciemnym mundurze przestępował z nogi na nogę. Palił leniwie omiatając wzrokiem pusty zaułek.

Przy pasie radiotelefon i gumowa pałka. Rozejrzałem się. Obok płotu stał plac z kontenerami, gdzie zwalano gruz budowlany z sąsiedniego remontowanego domu. Bezszelestnie wślizgnąłem się tam i zacząłem zbierać arsenał.

Wśród rupieci znalazło się wszystko co trzeba. Jakieś odłamki, strzępy opakowań, resztki starej izolacji. Idealny zestaw, by wytworzyć gęste zadymienie, zdolne oszukać każdy system bezpieczeństwa. Ten koktajl da właśnie tę gęstą zasłonę, której teraz potrzebowałem.

Zsypałem to wszystko do głębokiej metalowej miednicy znalezionej tuż obok. Pozostawał ochroniarz. Z kieszeni wyjąłem kilka ciężkich nakrętek. podniesionych z torów kolejowych.

Wyszedłem z kryjówki w martwej strefie i z całej siły cisnąłem pierwszą w stronę metalowych wrót budki transformatorowej jakieś 20 m od czerpni. Głuchy łoskot rozdarł ciszę. Ochroniarz drgnął, wypuścił papierosa, ręka pomknęła do pałki, wpatrzył się w ciemność, a potem powoli ruszył w stronę dźwięku, odchodząc od posterunku. Kto tam?

Głos zabrzmiał niepewnie. Nie czekałem. Gdy tylko zniknął za rogiem budki, szarpnięciem pokonałem odległość do krat. Wyjąłem topór strażacki, podważyłem ciężką ramę i naparłem na trzonek.

Zamki były tu proste, obliczone na bezdomnych, a nie na dźwignię skutej stali. Mocowania ustąpiły z cichym zgrzytem. Odsunąłem kratę dokładnie na tyle, by do środka przeszła miednica. Pstryknąłem zapalniczką, podpaliłem kawałek naoliwionej szmaty, wrzuciłem do środka.

Rozpuszczanik buchnął natychmiast. Wsunąłem miednicę głęboko w szyb, prosto do łopat ogromnego wentylatora nawiewnego, monotonnie buczącego i zasysającego powietrze. Płomień zaczął topić te wszystkie rupiecie, wydzielając gęsty czarny dym. Ciąg był kolosalny.

Wentylator zachłannie podchwycił oleczarny dym i wciągnął go do systemu. Zasunąłem kratę z powrotem, ograniczając dopływ tlenu. Nie potrzebowałem otwartego ognia, potrzebowałem zadymienia. Cofnąłem się w cień dokładnie w chwili, gdy ochroniarz wracał.

Przy budce niczego nie znalazł i wyglądał na poirytowanego, ale gdy tylko podszedł do krat, zastygł. Powietrze już wypełnił zapach palonego plastiku i chemii. Minęły jakieś dwie minuty. Fizyka robiła swoje.

Gęsty dym minął filtry nieprzystosowane do takiej gęstości cząstek i poszedł kanałami magistralnymi. W budynkach tego typu klimatyzacja jest połączona z sygnalizacją pożarową. Czujniki ionizacyjne wykrywają dym. System zamyka przepustnicę i włącza oddymianie.

Ale ja wiedziałem jak budowano te systemy w latach 90. Oszczędność na wszystkim. Tanie czujniki, mostki zamiast porządnych przekaźników, niedbalstwo przy montażu. Ostry przeszywający wycie syreny rozdarł ciszę Placu konstytucji.

Budynek nowej Pragi zamigotał alarmowymi lampami stroboskopowymi. Ochroniarz przy kratach chwycił za radio telefon. Twarz mu pobladła. Baza mówi posterunek zewnętrzny.

Mamy alarm. Co się dzieje? Wyjąłem zdobyczny radiotelefon nastrojony na częstotliwość ludzi Marka i przycisnąłem się plecami do zimnej cegły. Eter eksplodował paniką.

Alarm pożarowy w całym budynku! Krzyczał ktoś z ochrony wewnętrznej. Dym wentylacji. Trzecie, piąte, ósme.

Wszystko w dymie. Nic nie widać. Uwaga. Mówi kierownik zmiany.

Inny głos napięty do granic. Zadziałały czujniki w przyziemiu. Archiwum i kasa pancerna w strefie zadymienia. Temperatura rośnie.

Popełnili klasyczny błąd. Dym z mojej mieszanki był ciężki. Stygnąc w kanałach opadał w dół, wypełniając piwniczne pomieszczenia, gdzie znajdowało się to, co najcenniejsze. Czujniki wariowały, wyrzucając błąd za błędem.

Tym, którzy byli w środku, wydawało się, że budynek płonie naraz z kilku stron. Przycisnąłem przycisk nadawania, zbliżyłem radiotelefon do ust, zaimitowałem ciężki oddech przez tkaninę kurtki i ochrypłym, spanikowanym głosem rzuciłem w eter. Ochrona archiwum. Palimy się.

Ktoś wrzucił mieszankę zapalającą do szybu. Drzwi przyziemia się zablokowały. Skarbiec pełen dymu. Nie ma czym oddychać.

Wsparcie. Papiery płoną. Natychmiast przerwałem nadawanie i zmieniłem pozycję, przebiegając do bramy z widokiem na wejście główne. Dalej wszystko upodobniło się do rozgrzebanego mrowiska.

Ze szklanych drzwi wysypali się ochroniarze, kaszląc i przecierając łzawiące oczy. Nie gasili nieistniejącego pożaru. Ratowali się przed toksyczną mgłą wypełniającą cholę. Ale najważniejsze było co innego.

W eterze, który znów włączyłem na odbiór, zaległa grobowa cisza na długie 5 sekund. A potem rozległ się głos, ten sam równy, przerażający głos Marka Kamińskiego. Tyle że teraz nie było w nim lodowatego spokoju. Dzwoniła w nim nieskrywana, pierwotna wściekłość.

wszystkie grupy uliczne. Przerwać poszukiwania dziennikarza, przerwać dworce, wszystkie uliczne samochody natychmiast do centralnego biura. Niemal wrzeszczał: "Jeśli archiwum spłonie, z każdego z was skórę zedrę. Otoczyć budynek, wyciągać dokumenty, ratować kasę.

Już! Chciwość zwyciężyła logikę. Nawet się nie zastanowił, że pożar w jego strzeżonej twierdzy właśnie tej nocy to zbyt dziwny zbieg okoliczności. W głowie biła mu jedna myśl.

Jego imperium, jego pieniądze, jego władza właśnie teraz obracają się w popiół. Po trzech minutach na plac ze wszystkich przyległych ulic zaczęły ściągać samochody. Ciemne terenówki, niepozorne sedany, busy. Wyskakiwali z nich krzepcy mężczyźni.

i rzucali się ku budynkowi, który od wewnątrz wypełniał się gryzącym sinym dymem. Zadziałało. Ściągnąłem na siebie całą siłę uderzeniową czyścicieli. Teraz Janusz, Anna i stary Henryk mieli wolny korytarz.

Maszyna drukarska wyda nakład, a oni spokojnie rozwiozą go po porannym mieście. Patrzyłem, jak ludzie Marka łomami i drągami próbują wyważyć zablokowane przez automatykę drzwi przyziemia. Tłukli drogie, przyciemniane szyby własnego biura, żeby wpuścić powietrze, ale tym samym tylko psuli aerodynamikę. Zmuszając dęby kłębił się jeszcze gęściej.

Pora odchodzić. Zadanie wykonałem. Pozostawanie tu nieuzasadnione ryzyko. Wystarczy, by przebili się do szybu i znaleźli miednic z tlącymi się rupieciami, a zrozumieją, że ich oszukano.

Wtedy wściekłość obróci się przeciwko temu, kto to urządził. Odwróciłem się i szybko ruszyłem technicznym załukiem, licząc na to, że zgubię się w labiryncie podwórek i wyjdę na tory tramwajowe, by dotrzeć na spotkanie przy dworcu centralnym. Ale przy wyjściu zza łuka zamarłem. Zza rogu, piszcząc oponami, wypadł szary furgon bez tablic i stanął w poprzek, blokując drogę.

Tylne drzwi rozwarły się. Na asfalt zeskoczyła czwórka. Niezwykłe uliczne byki w skórzanych kurtkach. Ci poruszali się w milczeniu, zgrane, w ciemnych, taktycznych kurtkach.

W rękach trzymali krótkie, ciężkie kawałki stalowej zbrojeniówki. Nie wiedzieli kim jestem. Po prostu przyjechali na wezwanie szefa i blokowali wyjazdy. Ale moje pojawienie się w technicznym załuku, naciągnięty kaptur, plecak, topór przy pasie, natychmiast uczyniło ze mnie cel.

Stać. Powiedział cicho starszy, przechwytując zbrojeniówkę. Ręce na ścianę. Na wyjaśnienia nie było czasu, a poddać im się nie wolno.

Ci łamią kości, zanim zadadzą pytanie. Po topór nie sięgnąłem. Walce z bliska przeciwko czterem długi trzonek tylko by przeszkadzał. Moją przewagą była architektura.

Zaułek wąski zastawiony rusztowaniami i paletami z cegłą. Udałem, że się poddaje. Powoli podniosłem ręce i zrobiłem krok ku ścianie. Ale zamiast oprzeć dłonie o cegłę, gwałtownie chwyciłem za dolną poprzeczkę metalowego rusztowania stojącego tuż obok.

Włożyłem całą siłę pleców i nóg w jedno szarpnięcie. Konstrukcja zmontowana z naruszeniem wszelkich norm zaskrzypiała i przechyliła się. Dwóch napastników rzuciło się ku mnie i w tym momencie górny poziom rusztowania wraz z drewnianymi pomostami i wiadrami starego tynku runał prosto na nich. Łoskot, obłok cementowego pyłu natychmiast wypełnił ciasną przestrzeń.

Dwóch zasypało deskami i rurami. Poważnie nie ucierpieli, ale szybko wydostać się nie mogli. Trzeci uchylił się przed spadającymi deskami i skoczył na mnie przez pył, zamierzając się zbrojeniówką. Zszedłem z linii ciosu, przyklękając na kolano.

Metal ze świstem rozciął powietrze tam, gdzie sekundę wcześniej była głowa. Nie wstając, uderzyłem ciężkim butem w jego nogę podporową. Napastnik stracił równowagę i z krzykiem runął na bok. Pozostał starszy.

Ten okazał się sprytniejszy. W kłębiący się pył nie wlazł. Cofnął się o krok, wyciągnął spod kurtki pistolet i przeładował. Dźwięk dosłanego naboju w ciasnym załuku zabrzmiał głośniej niż jakikolwiek krzyk na ziemię.

Głos był absolutnie spokojny. Twarzą w dół. albo przestrzelę ci obie nogi. Zamarłem powoli podnosząc się z kolana.

Do niego jakieś 5 metrów. Za daleko narzut. Peł opadał. Schować się nie było gdzie.

Trzymał mnie na muszce, powoli skracając dystans. Kto ty jesteś? Zmrużył oczy. To ty narobiłeś tego całego dymu?

Milczałem oceniając sytuację. Po lewej wzdłuż ściany ciągnęła się gruba rura wodociągu. pożarowego. Na wysokości piersi, żeliwny zawór i hydrant bez podłączonego węża.

System podstałym wysokim ciśnieniem. Poznałem to po charakterystycznym buczeniu wody w rurach. Starszy zrobił jeszcze krok. Palec legł języku spustowym.

Zadałem pytanie: "Opowiadaj, albo dokończyć mu nie dałem". Lewa ręka pomknęła do zaworu i szarpnęła ciężkie żeliwne koło do oporu. Woda pod wysokim ciśnieniem chlusnęła z otwartego hydrantu zwartym, bijącym strumieniem prosto starszemu w twarz i pierś. Odskoczył instynktownie, wyrzucając ręce w górę, a pistolet wyśliznął się z mokrych palców.

Oślepiające, zapierające dech uderzenie wody odrzuciło go do tyłu na burtę furgonu i osunął się na mokry asfalt, łapiąc ustami powietrze. Rzuciłem się ku niemu kopnięciem wsuwając odturlany pistolet podwozie samochodu. Napastnik próbował się podnieść, ale przygniotłem mu pierś butem. Woda z rykiem zalewała za ułek, zmywając pył i tworząc rwące strumienie.

Powiedz Markowi, że zabawy z ogniem zawsze kończą się oparzeniami. Wypowiedziałem pochylając się. Odwróciłem się i pobiegłem ku alei. Syreny strażaków wyłyż całkiem blisko.

Koguty odbijały się w mokrych witrynach. Centrum ostatecznie się obudziło, pogrążając się w chaosie, który dla niego stworzyłem. Musiałem dostać się na plac przed dworcem centralnym. Tam, dokąd stary Henryk przywiezie świeży nakład.

Miasto niechętnie wkraczało w nowy dzień. Niebo nad Warszawą zabarwiło się na zimne stalowe tony. Na ulicach pojawili się pierwsi przechodnie spieszący na poranne zmiany. Otwierały się drzwi pierwszych piekarni, owiewając ulicę zapachem świeżego chleba.

Szedłem szybkim krokiem, zlewając się z poranną cisżbą. Zdjąłem zabrudzoną cementem kurtkę i niosłem ją w rękach. Z boku zwykły, zmęczony robotnik po nocnej zmianie. Serce biło równo.

Zwyciężyliśmy. Marek stracił czas. Dokumenty zostaną ujawnione i żaden skorumpowany funkcjonariusz nie zaryzykuje krycia go po publicznym skandalu. Wyjąłem radiotelefon, by po raz ostatni upewnić się, że siły czyścicieli są przykute do biura na Placu konstytucji.

Etter był pełen przekleństw. W końcu rozprzyb i znaleźli moją miednicę z resztkami tlących się rupieci. Szefie, nie ma tu żadnego pożaru. Harczał ktoś w głośniku.

To świeca dymna. Nabrali nas. Odpowiedzi Marka wszystko we mnie zamarło. Wiem, że was nabrano, idioci.

Głos nie był już wściekły. Znów stał się równy i bezduszny. Podejrzewałem podstęp już 5 minut temu. Pożar w moim budynku tej nocy to zbyt dogodny zbieg okoliczności.

Strażak przechytrzył uliczny motłoch, ale zapomniał o jednej prostej rzeczy. Zapadła pauza. Zatrzymałem się pośrodku chodnika, czując jak po plecach przebiegł mi dreszcz. Dziennikarz nie mógł wysłać artykułu siecią.

Przecięliśmy kable w jego dzielnicy. Kontynuował Marek. musiał wydrukować to na papierze, a jedyna nieoficjalna drukarnia, która mogła przyjąć takie zlecenie w nocy, należy do staruszka Henryka na Pradze. Wydrukowali nakład i teraz spróbują go rozdać.

Marek ciężko oddychał do mikrofonu. Grupa Omega. Słyszycie mnie? Jesteście jedyni, których nie ściągałem pod biuro.

Jesteście na miejscu? Tak, szefie. Odezwał się suchy, profesjonalny głos, pozbawiony emocji. Jesteśmy na placu przy dworcu centralnym.

Czekamy. Gdy tylko pojawi się samochód, staruszka, blokujcie. Rozkazał Marek. Nakład zniszczyć na miejscu, oblać benzyną i spalić prosto w skrzyni ładunkowej.

Dziennikarza i staruszka złamać, a dziewczynę, dziewczynę zabrać żywą. Jest mi potrzebna. bez odbioru. Radiotelefon trzasnął i zamilkł.

Ulica wokół jakby przestała istnieć. Zdziewnięły samochodów, zapach chleba, spieszący się ludzie. Zostało tylko uświadomienie sobie potwornego błędu. Myślałem, że przechytrzyłem drapieżnika.

Myślałem, że zmusiłem go, by rzucił wszystkie siły na ratowanie legowiska. Ale Marek okazał się sprytniejszy. zostawił swoją najbardziej zabójczą rezerwę, osobistą grupę likwidatorów. Nietknięty przewidział logikę Janusza i wysłał ich tam, dokąd teraz niczego nie podejrzewając jechali Anna i stary Henryk.

Spojrzałem na zegarek. 6:10. Są już na podjeździe pod dworzec. Jadą prosto w zasadzkę.

Do dworca centralnego zostało mniej niż kilometr. Cisnąłem brudną kurtkę na chodnik, przechwyciłem wygodniej trzonek topora i pobiegłem. Tak nie biegłem już od wielu lat. Płuca paliło zimne powietrze, mięśnie protestowały, ale przed oczami stała tylko blada twarz Anny, która powierzyła mi swoje życie tamtej nocy.

Tej nocy nie miałem prawa się spóźnić. Tylko nie znowu. Nie pozwolę, by płomin pożarł tę dziewczynę na zimnym asfalcie warszawskiego dworca. Biegłem pustymi porannymi ulicami, a wiatr z naprzeciwka drapał gardło chłodem.

48 lat to nie ten wiek, w którym można bez konsekwencji urządzać maratony po bezsennej nocy, pełnej dymu, lodowatej wody i bujek. W uszach głucho dudniła krew, ale nie miałem prawa się zatrzymać. Każda sekunda zwłoki mogła kosztować życie trojga ludzi, którzy tej nocy postawili na mnie wszystko. Szare fasady zlewały się w jednolitą rozmytą ścianę.

Przed sobą, w porannej mgiełce rysowały się już masywne betonowe stropy estakat dworca centralnego. Ogromny węzeł komunikacyjny, prawdziwy labirynt z betonu i podziemnych przejść. Skręciłem na szeroki plac przed strefą rozładunku, gdzie zwykle kręcili się ranni. i sprzedawcy świeżej prasy.

Zamarłem za betonową kolumną estakady, ciężko dysząc. Kwadrans po szóstej. Miasto dopiero się budziło. Rzadcy przechodnie spieszyli ku podziemnym przejściom, otulając się kołnierzami i wtedy go zobaczyłem.

Stary, sfatygowany niebieski furgon z zardzewiałymi smugami na burtach powoli wyłonił się zza rogu ku pochylni załadunkowej. Samochód drukarza Henryka. Przyjechali. Furgon nie zdążył się jeszcze zatrzymać, gdy z dwóch bocznych wyjazdów piszcząc oponami wypadły dwie czarne terenówki.

Działały z przerażającą mechaniczną precyzją. Pierwszy Jeep uderzył furgon w przedni zderzak, blokując mu drogę. Drugi z rozpędu przylgnął z tyłu na amen, zaplombowując niebieski samochód w stalowe imadło. Z terenówek bezszelestnie, bez jednego krzyku wyskoczyła czwórka w jednakowych czarnych kurtkach.

Grupa Omega. Likwidatorzy. Żadnego zamieszania, żadnych nerwów ulicznych bandytów. Profesjonaliści przywykli do wykonywania rozkazu za wszelką cenę.

Dwóch rzuciło się ku drzwiom kabiny, wyciągając w biegu krótkie stalowe łomy, żeby zaklinować klamki. Trzeci zaszedł od tyłu, a czwarty wyciągnął z bagażnika ciężki 20 litrowy kanister. Owiał mnie chłód zrozumienia. Marek nie zamierzał ich przesłuchiwać.

Zamierzał spalić cały nakład prosto w skrzyni razem ze starym drukarzem, upartym dziennikarzem i córką inżyniera. zamienić samochód w krematorium na kółkach, upozorowując wszystko na kryminalne porachunki albo zapłon starego silnika. Ten z kanistrem zaczął hojnie polewać benzyną dach i tylne drzwi furgonu. Gryzący słodkawy zapach paliwa w jednej chwili rozszedł się po zimnym powietrzu, docierając nawet do mojej kryjówki.

Benzyna jest podstępna. Laicy boją się samej cieczy, ale każdy strażak wie, palą się tylko opary, a są trzykrotnie cięższe od powietrza. Nie unoszą się, ścielą się po ziemi niewidzialnym śmiercionośnym dywanem, wypełniając najmniejsze zagłębienia. Wystarczy pstryknąć zapalniczką, gdy stężenie osiągnie zaledwie półtora pro%a, a gruchnie wybuch objętościowy o potwornej sile.

Miałem liczone sekundy, zanim ten niewidzialny dywan stanie w płomieniach. Broni nie miałem, a rzucanie się z samym toporem na czterech zawodowych zabójców pośrodku otwartego placu to pewna śmierć. Potrzebowałem żywiołu. Omiotłem wzrokiem plac.

10 met od zablokowanego fulgonu wprost w asfalcie czerniała masywna żeliwna krata, znad której w mroźny poranek unosiła się ledwo dostrzegalna para. Studzienka wentylacyjna miejskiej sieci ciepłowniczej. Warszawę ogrzewa ogromna sieć podziemnych magistrali. Grubymi stalowymi rurami pod ciśnieniem 16 atmosfer płynie przegrzana woda.

Jej temperatura przekracza 130 stopni, ale niewrzeże tylko dzięki kolosalnemu ciśnieniu. Drzemiący wulkan pod nogami miasta. Ścisnąłem trzonek topora i szarpnięciem wybiegłem zza kolumny. Likwidatorzy mnie nie widzieli.

Wszyscy skupili się na furgonie. Jeden wyciągnął już rakietnicę, by z bezpiecznej odległości podpalić opary. Podskoczyłem do kraty. Uderzenie obuchem w zardzewiały zamek zabrzmiało jak wystrzał.

Zamek rozleciał się na kawałki. Podchwyciłem ostrzem krawędź masywnej płyty i naparłszy całym ciężarem, z trudem przesunąłem ją na bok. Z ciemnego otworu powiało wilgocią i parzącym ciepłem. Zeskoczyłem na betonowy występ studzienki.

Pode mną, w mdłym świetle ulicznych latarni przebijającym się z góry, lśniły ogromne izolowane wełną mineralną rury. Wypatrzyłem słabe ogniwo, stary zawór odcinający na odgałęzieniu, przeżarty rdzą i parujący przez dławicę. Jeśli naruszyć szczelność takiego systemu, przegrzana woda wyrwie się na zewnątrz, zamieniając się w parzącą zasłonę. To niezwykła para, lecz ukierunkowany strumień, zdolny zmieść wszystko na swojej drodze.

Zamierzyłem się w ciasnej przestrzeni i z całej siły opuściłem ostrze metal. Żałośnie zadźwięczał, ale się oparł. Z góry rozległy się krzyki. Zauważyli mnie.

Ten z rakietnicą zaczął się odwracać. Drugie uderzenie. Całą złość, całą nagromadzoną przez dobę wściekłość, cały ból po zmarłej żonie włożyłem w ten ruch. Przerdzewiały korpus zaworu wreszcie pękł.

Rozległ się dźwięk podobny do ryku startującego odrzutowca. Z urwanego zaworu uderzył gęsty, nieprzenikniony słup rozżarzonej białej pary. Wyrwał się pod kolosalnym ciśnieniem, wystrzelił pionowo w górę białym słupem, a potem podchwycony lodowatym wiatrem rozwinął się nad placem ogromną kłębiącą się chmurą, otulając furgon, terenówki i ludzi Marka gęstą, gorącą mgłą. Wcisnąłem się w najdalszy kąt studzienki, kryjąc się za betonowym występem przed parzącymi bryzgami.

Temperatura wokół skoczyła w ułamku sekundy, ale para biła ukierunkowanym strumieniem, nie dosięgając mnie bezpośrednio. Plac zamienił się w kipiący, ryczący kocioł. Widoczność spadła do zera. Gęsta, biała chmura pochłonęła wszystko.

To nie był dym, który tnie oczy i zmusza do kaszlu. To była gęsta, parząco wilgotna ściana, w której nie sposób było otworzyć oczu, nie sposób zaczerpnąć pełną piersią powietrza, a łoskot wyrywającej się pary całkowicie pozbawiał słuchu. Ciężkie, gotowe do zapłonu opary benzyny zostały strącone i rozwiane gęstą, wilgotną zawiesiną pary, sprowadzając ich stężenie poniżej niebezpiecznej granicy. Groźba wybuchu minęła.

Pozostali ci, którzy przyszli zabijać. Podciągnąłem się na rękach i wydostałem na skraj ryczącego białego chaosu. Wrząca struga biła w górę i w głąb placu ku samochodom. Przy mnie kłębiła się już tylko gęsta, gorąca mgła, w której dało się oddychać i poruszać, jeśli wiedziało się jak.

Tu byłem w swoim żywiole. Człowiek, który przez 25 lat wchodził do płonących budynków, potrafi orientować się tam, gdzie inni ślepną i głuchną z paniki. Poruszałem się pochylony, niemal dotykając asfaltu ręką, orientując się po sylwetkach samochodów. Pierwszy likwidator wynurzył się z pary wprost na mnie.

Krzyczał, machając rękami przed twarzą, oślepiony wilgotnym żarem, a całe jego taktyczne wyszkolenie rozbiło się o pierwotny strach. Bić ostrzem nie zamierzałem. Przechwyciłem topór obiema rękami i zadałem krótkie twarde pchnięcie trzonomkiem pod żebra. Powietrze ze świstem opuściło jego płuca, zgiął się w pół i runął na mokry asfalt.

Wślizgnąłem się w bok, zlewając się z białą zasłoną. Przy zerowej widoczności ludzie instynktownie idą po omacku, wyciągając ręce przed siebie, a ja szedłem od bioder, zachowując równowagę. Drugi przeciwnik zdradził się sam. W panice wpadł na burtę własnej terenówki.

Podszedłem od tyłu. Zarzuciłem mu pętlina asekuracyjnej w poprzek klatki piersiowej i rąk. Szarpnąłem ku sobie i pozbawiwszy go oparcia, położyłem twarzą na mokrym asfalcie, zaginając rękę za plecy. Ani kropli krwi, tylko zimna mechanika przetrwania.

Trzeci, ten sam z rakietnicą, po omacku szukał drogi z dala od epicentrum. Usłyszałem jego szurające kroki. Wystawił przed siebie pistolet sygnałowy, gotów strzelić w każdy cień. Przykucnąłem, przepuszczając go obok i uderzyłem obuchem pod kolano.

Głuchy dźwięk. Bandyta krzyknął, zwalając się na bok. Rakietnica wyleciała mu z rąk i pomknęła po mokrym bruku. Ostatni pozostał ich dowódca.

Nie biegał i nie krzyczał jak inni. przylgnął plecami do drzwi niebieskiego furgonu, używając go jako osłony i wyciągnął służbowy pistolet. Przez ryczącą ścianę pary rozróżniałem tylko ciemną rozmytą sylwetkę. >> Powietrze jakby zgęstniało.

Gęste niczym sama ta biała mgła. Ryk przebitej rury ogłuszał, ale w tym chaosie kryła się moja osłona. Podniosłem z ziemi rzucony kanister, z którego wciąż kapała benzyna i z siłą cisnąłem go ku masce Jeepa jakieś 5 metrów na prawo. Kanister z hukiem uderzył o metal.

Starszy natychmiast zareagował na dźwięk, odwrócił się i dwa razy strzelił w mgłę. Błyski na ułamek sekundy podświetliły parę na pomarańczowo, zdradzając jego dokładną pozycję. Rzuciłam się naprzód, skracając dystans w trzech skokach. Zanim zdążył przesunąć lufę, uderzyłem trzonkiem w nadgarstek.

Pistolet ze szczękiem upadł na asfalt. Następnym ruchem przyparłem go ramieniem do zimnego metalu furgonu, naciskając przed ramieniem na gardło. Przegraliście. Wyharczałem mu w twarz.

Oczy miał rozszerzone z przerażenia i bólu. Odepchnąłem go, a on osunął się na ziemię, przyciskając do piersi wykręconą rękę. I wtedy przez zasłonę przebiło się światło reflektorów samochodu. Trzeci pojazd.

Zahamował gwałtownie, z poślizgiem, ledwo nie potrącając leżącego bandyty. Drzwi się rozwarły i z samochodu wyszedł człowiek. Marek Kamiński. Zrozumiał, że jego grupa przy dworcu przestała się odzywać.

Porzuciwszy rzekomy pożar przy biurze, sam przygnał przez pół miasta postawić kropkę. W ręce lśniła matowo-czarna lufa pistoletu dużego kalibru. Wszedł w kłębiącą się mgłę, twarz wykrzywiona grymasem absolutnej nienawiści. Po chłodnym biznesmenie w drogim garniturze nie zostało śladu.

Osaczony zwierz gotów rwać zębami. Strażaku! Głos przebił się przez ryk pary. Myślisz, że zatrzymasz mnie kawałkiem zardzewiałej rury?

Zetrę was wszystkich w proch. Wyłaź. Stałem trzy metry od niego, ukryty gęstą chmurą. Para zaczęła już opadać przy ziemi, unoszona wiatrem, ale na wysokości oczu widoczność pozostawała zerowa.

Obchodząc go łukiem, nie zamierzałem wdawać się w dialog. Ludzie pokroju Marka nie rozumieją słów, tylko przeważającą siłę. Dźwięk moich kroków niezawodnie zagłuszał syk sieci ciepłowniczej. Zaszedłem mu za plecy.

Wodził pistoletem z boku na bok, ciężko oddychając. Gdzie dziewczyna? Wrzasnął robiąc krok ku tylnym drzwiom furgonu. Ostatni krok.

Zamierzyłem się i uderzyłem obuchem w łokieć jego uzbrojonej ręki. Cios był wyważony, bezlitosny. Marek wydał przeszywający wrzask i upuścił pistolet. spróbował się odwrócić, uderzyć lewą, ale przechwyciłem nadgarstek, szarpnąłem ku sobie i wbiłem mu twarz w tynne drzwi furgonu.

Twoja budowa skończona, Kamiński. Powiedziałem cicho, naparłwszy całym ciężarem i przyciskając jego policzek do zimnego, przesiąkniętego benzyną metalu. Twoje metody już tu nie działają. Wewnątrz furgonu szczęknął zamek.

Tylne drzwi gwałtownie się rozwarły, odrzucając nas z Markiem na boki. Na progu skrzyni ładunkowej stali Janusz i stary Henryk. Twarze blade, ubranie przesiąknięte potem i farbą, ale w oczach płonął triumf. A między nimi Anna, krucha, wymęczona, umazana sadzą dziewczyna, która przeszła przez tę noc piekła i się nie złamała.

U jej stóp leżały ogromne, ściągnięte sznurkiem paczki świeżo wydrukowanych gazet. Zapach farby drukarskiej, gryzący i ostry, zmieszał się z zapachem pary i benzyny. Para stopniowo się rozwiewała. Wiatr znosił białą zasłonę w stronę alei.

I dopiero teraz zobaczyłem, że plac przed dworcem nie jest już pusty. Setki ludzi, ranni pasażerowie, robotnicy, urzędnicy, studenci stali zwartym tłumem na schodach dworca, na chodnikach, przy przystankach autobusowych. Zatrzymali się przyciągnięci rykiem pary, wyciem syren słyszalnym już ze wszystkich stron i sceną rozgrywającej się walki. Dziesiątki oczu patrzyło na nas.

Anna wyjęła z kieszeni nóż. Spojrzała na mnie. Potem przeniosła wzrok na wijącego się na asfalcie Marka. W jej spojrzeniu nie było już strachu, tylko lodowata pogarda.

Pochyliła się i jednym gwałtownym ruchem przecięła sznurek na pierwszej paczce, potem na drugiej, na trzeciej. Pomóżcie mi powiedziała do Janusza i Henryka. We trójkę zaczęli chwytać naręcza gazet i rzucać je w tłum, na wiatr. Poranny przeciąg podchwycił lekkie szare arkusze.

Setki stron wzbiły się w powietrze, zawirowały w białej mgle niczym stado ptaków i powoli opadły na plac. Ludzie instynktownie je łapali, podnosili z mokrego asfaltu. Wielki tłusty nagłówek złożony starą ołowianą czcionką Henryka krzyczał z każdej strony: "Iperium popiołu! Jak nowa Praga pali ludzi za metry kwadratowe.

Niżej szły kopie dokumentów finansowych, transkrypcje nagrań z dyktafonu, numery kont i nazwiska kupionych urzędników. Marek opierając się na zdrowej ręce z przerażeniem patrzył jak jego wyroki rozlatują się po placu. Spróbował się podnieść ale nadepnąłem mu na ramię przygwożdżając do ziemi. Wszystko skończone powiedziałem.

Nie przekupisz tysiąca świadków. Nie zmusisz ich wszystkich do milczenia. Na plac błyskając niebiesko-czerwonymi kogutami wpadły radiowozy, ale nie stare zardzewiałe samochody miejscowych dzielnicowych, których Marek trzymał na krótkiej smyczy. Skala wydarzenia w samym centrum miasta, wybuch sieci ciepłowniczej, masowe zamieszki zwróciła uwagę biura spraw wewnętrznych i prokuratury stołecznej.

Z samochodów wybiegali uzbrojeni oficerowie ze stołecznej komendy policji, natychmiast biorąc plac pod kontrolę. Jeden z nich, wysoki mężczyzna o surowej twarzy, podszedł do nas. Spojrzał na leżącego Marka, na jęczących likwidatorów z grupy Omega. Na mnie z toporem w ręku.

Potem pochylił się, podniósł z ziemi mokry arkusz gazety i szybko przebiegł wzrokiem tekst. Podniósł wzrok na Kamińskiego. Załóżcie mu kajdanki! Rzucił podwładnym.

I tym cztere też. Wezwijcie śledczych z wydziału do walki z przestępczością zorganizowaną. Tu jest roboty na miesiąc. Policjanci ostrożnie mnie odsunęli.

Nie stawiałem oporu. Cofnąłem się o kilka kroków. Opuściłem topór na asfalt. Ręce drżały od kolosalnego napięcia, które dopiero teraz zaczęło odpuszczać mięśnie.

Podeszła do mnie Anna. Zatrzymała się o krok, obejmując się rękami za ramiona. Wargi drżały. Po brudnych policzkach płynęły łzy, ale były to łzy miażdżącej ulgi.

Sięgnęła ku mnie i mocno, z całych sił mnie objęła, wtulając twarz w moją okopconą, mokrą kurtkę. Niezgrabnie poklepałem ją po plecach. Gdzieś głęboko w środku coś, latami ściśnięte w głuchy, zimny węzeł po raz pierwszy od dawna nieco odpuściło. Nie zdążyłem wtedy, ale dziś zdążyłem.

Śledztwo trwało prawie rok. Skandal wywołany wydaniem specjalnym Janusza wstrząsnął całym krajem. Pod sąd poszli nie tylko Marek Kamiński i jego likwidatorzy, ale i półtora tuzina skorumpowanych urzędników, którzy latami przymykali oczy na pożary w starych dził najwyższy wymiar kary, jaki dopuszcza polskie prawo. Dożywocie.

Jego budowlane imperium runęło. Aktywa zamrożono, a stare domy na Pradze uznano za dziedzictwo architektoniczne, chroniąc je przed rozbiórką. Ojciec Anny wrócił do miasta, postarzały, lecz niezłamany. Imię Janusza znał teraz cały kraj, a stary Henryk po prostu przestał zamykać drzwi piwnicy na łańcuch.

Nie miał się już czego bać, a ja ja w końcu przeszedłem na emeryturę. Kupiłem ten sam mały drewniany domek nad jeziorem, o którym tak długo marzyłem. Teraz wieczorami siedzę na ganku, patrzę na ciemną wodę i oddycham powietrzem, w którym pachnie tylko igliwiem i wilgotną ziemią. Czasami rozpalając ogień w kominku, długo wpatruje się w tańczące języki płomieni.

Wielu boi się ognia, uważając go za wcielenie zła, ale ja wiem, ogień nie ma woli. Prawdziwe zło zawsze nosi ludzką twarz. kryje się za drogimi garniturami i obojętnymi spojrzeniami tych, którzy przechodzą obok cudzego nieszczęścia. A jednak, gdy wydaje się, że zło wypali wszystko do cna, warto pamiętać o jednej prostej rzeczy.

Dopóki są ci, którzy gotowi są wejść w samo piekło, by wyciągnąć stamtąd słabszego, żaden ogień nie zniszczy prawdy. Może ona długo ścielić się tuż przy ziemi, niewidoczna i milcząca. Ale prędzej czy później wystarczy jedna iskra, by zmiotła wszystko na swojej drodze. A jak wy myślicie, czy Tomasz postąpił słusznie, biorąc sprawiedliwość we własne ręce, gdy prawo milczało?